Gabinetes Espaciales

Una hoja se juega la vida y cae al colchón de hojas amarillas debajo de sus pies.
Agoniza unos instantes, la terrible caída, el viento violento contra su verde piel.
Lloran las hojas gimiendo en el viento sus ramas ásperas rozando la impavidez de la muerte.
El culto a lo efímero gritando su luto negro, gris, amarillo como las hojas muertas del suelo, muertas de clorofila inactiva, clorofila adormecida, coagulada, muertas en el suelo de risa y las verdes hojas arriba no entienden porque.


Sustracción. Arrancarte las dudas con los dientes. Callarte los instantes muertos de ese pánico atroz. La vereda ríe. Con su sonrisa burlona te invita a cruzar. Y las suelas de tus zapatos tan nuevas, tan limpias.


No sé porque hasta cuando me tratas mal me tratas bien. Me enrosco en la enredadera enredada enroscada que llega desde el departamento de planta baja, que pasa por el lado izquierdo de la ventana de tu departamento y llega hasta la terraza. Me enrosco en la enredadera enredada enroscada, esa que pasa por el lado izquierdo de tu ventana y vos te quejas porque decís que de ahí vienen las hormigas y parece que no te gustan las hormigas, me di cuenta cuando las asesinabas brutalmente con un palo de madera como dueño del destino de la gente. Tu voz de ser superior con cínica sonrisa retrucándome que las hormigas no son “gente”. Yo a la defensiva diciendo que no tenías más derecho que ningún otro ser de estar sobre este planeta, y mucho menos interferir en el ciclo de vida ajeno. Después llega la justicia de los hormigueros que te decretan culpable en un arduo juicio y te rascas frenéticamente el brazo. Yo te dejo maldiciendo solo y me quedo mirando por la ventana, la vieja de planta baja riega las plantas, y yo pienso que hasta cuando me tratas mal me tratas bien, o algo parecido.