Menú del día

Estaba pensando

merendarnos en el almuerzo

cocinarnos a fuego lento

quemarnos de a poco

y comernos

con aliento a mermelada

del desayuno

con gusto a nube

besarnos la espalda

y volver a dormirnos

enredándonos

hasta ya no saber

quiénes somos

confundirnos

las pieles.

dadA

Dadadadadadadadadadadadadadadad

DadadadadaDADADADADADADA

DADAdadadadaddadadaddadaddadd

AaáádddddddadddddddaaadddDADA

ADADADADAAAAaaadddDDDDD

dadadAAAADDDaáaaAddDddaAAA

aaaaddaadaDDDDDaaaaddadadadada

aaaDDDDDaaaDDDDDaaáaDDDDD

aaaaaaAAAAAaaAAAAAAAAAAA

AAAAAADDDDDDDDDDDDDDD

DDDAAAaaadddadadadddáddadadad

dadaaaaaáááaDDDDdddaaaaaaaaaddd

AdddaaaAAAAAdddadadadadddAAa

DDdddadadadadadaddDDDDdadadaa

AdaddádadaádadádddDDDddaddadad

aaaAAAAAAaaAaaaaaAAddádadada

(Dadá es Arte)

Serafín

Mujeres con celofán

mujeres sin celofán

mujeres con Serafín

¡ay cuantas mujeres Serafín!

y yo sin alquitrán

y yo con esta caripela

y yo con esta carencia

impotencia

y yo sin mi

ay

Serafín

Serafín

será por fin presidiario

así podré delinquir

acompañado.

Dale vení

cantame un rato más

Serafín sin celofán.

Un papel de regalo

de puntitos blancos

sobre azul

envuelve lo que hoy te doy.

Un moño rojo

en mi cabeza

te regalo lo que me queda

lo que quedo

del terremoto

una moto

terrenal

te paso a buscar

antes de la noche

de que la luna te recorra

los lunares y haga con ellos

nuevas constelaciones

antes que

este antes ya sea tarde

y sea después.

Después de que.

Después de todo.

Después de todo

esto de algún modo

debe terminar.

(Serafín

dime por fin

si has de llorar

por mi

así pondré

los baldes

en el jardín

de mis pies.)

Te ves chiquito

tito-tito

y me da más ganas

de acurrucarte

hacerte más chiquito

tito-tito

y guardarte en mi bolsillo

con un silloncito

para que no te canses.

Te acuno en mis manos

con un dedo te recorro todo el cuerpo

con un dedo te aplasto

te suelto en mi mano

y te perdes

te dejo caminar

por la pradera de mis pies

queres trepar

al Aconcagua de mis piernas

pero pronto caes

te recojo

con cuidado

con dos dedos

te agarro de los hombros

y levanto

te apoyo

en mi antebrazo

te dejo ahí sentado un rato

miras el mundo

que enorme

se asoma

detrás de mi

bordeas la playa de mi piel

tenes miedo caer

al agua pato

en mis labios temes

que me distraiga

y te coma

y te trague

y te pierdas para siempre en mi

pero no

no me distraigo

te sostengo largo rato

me gusta verte

correr centímetros

me gusta verte

dormir acurrucado

en la uña más chiquita

del dedo de mi pie.

Simone

 

Nací a las cuatro de la mañana el 9 de enero de 1908, en un cuarto con muebles pintados de blanco que daba sobre el Bulevar Raspail. En las fotos de familia tomadas el verano siguiente veo a unas jóvenes señoras con vestidos largos, con sombreros empenachados de plumas de avestruz, señores con ranchos de paja y panamás que le sonríen a un bebé: son mis padres, mi abuelo, tíos, tías y soy yo. Mi padre tenía treinta años, mi madre veintiuno, y yo era la primogénita. Doy vuelta una página del álbum; mamá tiene entre sus brazos un bebé que no soy yo; llevo una falda tableada, una boina, tengo dos años y medio y mi hermana acaba de nacer. Sentí celos, según parece, pero durante poco tiempo. Por lejos que me remonte en el tiempo encuentro el orgullo de ser la mayor: la primera. Disfrazada de Caperucita Roja, llevando en mi cesta una torta y un tarro de manteca me sentía más interesante que un lactante clavado en su cuna. Tenía una hermanita: ese bebito no me tenía.

Simone de Beauvoir, Memorias de una joven formal.