Dos por cuatro ocho

Tengo un radar que me tranquiliza porque no funciona

Incalcanzable.

no te quiero, no me importa, no sos nadie

pero dale

no seas duro

mandame un saludo

mandame un email

mandame una postal de tu vereda

una plantita de tu jardín.

Igual ya sé

ni nos vimos

no sabes mi apellido

no sabes como respiro

ni mi malhumor al despertar

y yo tampoco quiero saber

las arrugas de tu piel

tu esqueleto

tu barba mal afeitada

tu cuerpo mal bañado

ni que me cantes las cuarenta

en el desayuno.

Pero dale

mandame un saludo

mandame un corazón de papel glasé

mientras escucho

el último track.

La Mujer Libre

De cómo lanzar palabras al aire

Ante la duda decí algo lo suficientemente confuso que nadie se atreva a estar ni a favor ni en contra.

Los tábanos de Jaipur

 I. Selva

Noche tropical

titánica supervivencia

mirada desmonta historias

estranguladora riqueza

una enredadera sin piedad

selva y pájaros nocturnos

un ecosistema rosa

festival de 400 años por ver quién es el más fuerte

II. Los tábanos de Jaipur

Entramos,

compramos algunas motocicletas,

“tomen un tuctuc”,

joyas de piedras preciosas y oro,

equilibrio galés,

parsimoniosas musulmanas

con la cabeza desnuda,

vasos de barro,

festival de estrellas

detrás del Amazonas,

un buque inglés,

el río Iguazú duerme,

cuando hay luna llena

el agua habla más,

palacio de los vientos,

el mundanal ruido

de niño vendía té por las calles.

III. Frittata di gamberini

Tu boca de tiramisú

como un volcán de chocolate

duerme en mi selva sudamericana.

Una monja

en una ruidosa calle de Jaipur

trabajaba en el armado

de trajes, carrozas y espaldares.

Montan un circo transgénico

y pequeños ecosistemas se multiplican en mi piel.

La comisura de tus labios

hace llover mis ganas,

lento

muevo el dedo del pie.

Bicho, rata, árbol,

un yaguareté,

una misma sangre húmeda

en la sien.

Un dedo que aprieta un gatillo

(un dedo cualquiera, un gatillo cualquiera)

rompe la quietud del aire

corta al cielo en dos.

Un aleteo de pájaros carroñeros,

y después

el silencio.

IV.

Hecha un ovillo

desembarcó

en el Atlántico

tenía catorce o quince años

ojos de guerra

e intuición mediterránea.

Libro: Poesía para Celíacos

Saqué de entre tantas cosas escritas y olvidadas un libro que tenía armado y con el que al final nunca hice nada, ahora es un librito virtual y se puede ver en
 http://issuu.com/marbetania/docs/poesiaparaceliacos ♥ 

Soy esa canción que cantabas cuando te egresabas de 7mo grado.

Buscame ahí, justito donde te olvidaste. En ese cajón donde hay un guardapolvo arrugado con firmas en indeleble que prometen "amigas para siempre", esas a las que después tampoco llamaste. Buscame ahí, entre unos lapicitos de pocos centímetros al fondo del cajón, entre unos tazos del `98, entre tu mejor colección de Kinder Sorpresa (Yo el otro día estuve ordenando esos faraones tan lindos que venían: juguetes eran los de antes).

Buscame en el último estante de la repisa. Sacame el polvo.

Nómade

*

Juego. Todo el tiempo invento rituales sutiles. Invento una casa dentro de mi casa. Cambio una mesa de lugar, la decoro, y juego a vivir en otro lado. Me invento otra vida: me compro ese vestido que jamás se me ocurriría poner y juego. Me pinto las uñas de un color ridículo. Leo estupideces en una revista. Quiero comprar manteles coloridos y llenar la casa de plantas. Me levanto un día a las seis de la mañana (horario absurdo para mi con mi vida de vampiro). Salgo con ese aire de mañana a la calle, esos colores únicos de la mañana que siempre me gustan cuando los descubro. Paseo por un supermercado. Miro todas las góndolas con curiosidad de niño. Compro una mezcla ridícula de cosas. Un plato fucsia. Un vaso. Un porrón de cerveza para mi colección de botellitas. Una sal porque me gustó el frasco. De vuelta a casa me pongo a cocinar. A cortar verduras. Me divierto con los colores. El verde de la rúcula sobre el fucsia transparente de mi plato nuevo. Juego. Quiero inventarme otro nombre, otra edad. Busco en la guía T un barrio desconocido y me voy allá. A perderme en calles de nombres que no conozco. A adivinar el estilo de las casas, los almacenes del barrio. Es tan aburrido el reducto de las horas que se repiten sobre sí mismas como calcos de uno mismo. A veces siento que no puedo aprender a pensar diferente si hago todo igual, si todos los días veo lo mismo al despertarme. Debería aprender una nueva forma de lavarme los dientes, una nueva manera de agarrar el tenedor, ver en la televisión (que ya ni la prendo en verdad) un canal que no supiera que existía y hacerme adicta a él, buscarme una nueva obsesión, un curso de algo impensado, invertir de lugar todos los objetos, que lo que tenía a la derecha este a la izquierda y viceversa obligándome a desafiar la percepción. Juego como un niño para no acostumbrarme nunca a nada, aunque me acostumbro igual y tengo pronto que salir a buscar la novedad, a inventarme un nuevo juego. Me aprendo nómade de mi misma.

*Calavera; Ilustración en Tinta China. 

Enero

Si las luces se cruzan al azar...
Soles, montañas, caballos, pool, pizzas, mermeladas, escorpiones, semillas, vidrio, ferias, cervezas, combis, dibujos, perros que te siguen y los alfajores más ricos del mundo.

Simone

Miércoles 9 de enero; Sierra de la Ventana.

Entre este aire de montañas, me escondo un rato a escribir, mis cuadernos y mis libros son mi caparazón; en donde meto la cabeza cuando afuera hace frío. 


Hoy es el cumple de Simoncita. Que tanto nos inspiró y acompaño; como una voz en el silencio susurrando que valía la pena, que vale la pena cada pequeña batalla, alguna resignación, que vale la pena soltar amarras, soltarlo todo, abrir las jaulas, no retener, ni retenerse. Andar liviano, flotar con el viento, tener amores de aeropuerto, agitar el pañuelo y desear buen viaje. Llorar lo que haga falta y después seguir, correr siempre hacia adelante.
"Esta vez voy a ser libre".
Usted tan malgastada en frases malas, querida Libertad, tan abstracta como manchas azarosas en un lienzo.

Hoy brindamos con vos Simone, la más linda, por el refugio de tus libros y el aliento de tus palabras.

13

Nuevo Año.
Nos apuramos en ordenar la casa, lavar las culpas, los platos y las bombachas.

Cada tanto hay que suicidarse y volverse a armar. Como el poema ese de la Plath.

Arrojarse al vacío, aguantarse el vértigo en la panza, bancarse la puntada, llorar lo que haga falta y prenderse fuego un minuto antes de levantar vuelo.

Hoy perdono una cucaracha, le progongo que si no se me acerca (y me evita el asco de su contacto) prometo no matarla. Le parece bien. Camina hacia la otra mesa. Se acerca por el respaldo del asiento a una cabellera rubia. Sigo comiendo mi pizza, su vida ya no me incumbe. 

Suena el teléfono. Esta vez lo atiendo. 

Anoto cumpleaños en una agenda con todas hojas blancas. 

KamaDeva

Mientras esperamos que se alineen los planetas, tenemos todo un universo para disfrutar. Bienvenidos a KamaDeva, música, fotografía, literatura y performances para celebrar nuestros sentidos y jugar con nuestros cuerpos.

Música:
FdeFiesta
Nico Canedo

Peter Saternus
Piper Paul

Literatura:
Sebastián Zaiper Barrasa
Mad Crampi

Performances:
Andrea Raya
Mariné Closas
Mar Betania
Eva Lilith

Fotografía:
Cooperativa de Arte Nosotros 3
Miss Complejo
Cevaz Silvela

Más todas las locuras que se nos ocurran... una sábana y sombras, la fórmula para calmar la angustia oral, y lo que las noches nos vayan inspirando...


Entrada $20
Barra como para empezar el fin de semana en forma anticipada.

Casa Sic (Av Rivadavia 8000)

(Pedir dirección exacta)

Muñecos a pila

Como muñecos a pilas, los transeúntes se mueven a gran velocidad. Son caras sin caras, cuerpos sin alma, respiraciones sin aliento. A veces los desprecio, otras les temo. A veces temo verme así en el espejo, encontrarme arrastrándome sin sentido de un lugar a otro en una existencia cíclica, juego absurdo donde todos pierden. A veces me sorprendo en lugares imprevistos, me miro fijo, me observo inmóvil e intrascendente, me siento a mi lado mientras ella (o sea yo) toma un café sin gusto y no mira al costado donde yo (o sea ella) le recrimino con el gesto esa muerte prematura, o sea la mía, o sea la de ella.

31

Esquina de la Villa 31.

Péndulo

Tengo frío, después calor, y de nuevo frío. Espasmos. Bipolar. Oscilo estados aleatoriamente durante períodos largos. Evito estancarme. Y sin embargo me estanco en un pendular continuo. Creo que voy a escribir. Abro un nuevo archivo, pongo un título -lo destaco-, subtitulo –cursiva-. Me pierdo en las primeras letras, me gana el desgano. Nada importa, nada trasciende el devenir natural de las cosas, nada perturba desde la raíz como para ser lo suficientemente importante de ser realizado. Todo pasa. El tiempo arrastra mis intentos, acalla los gritos. Ahogo el impulso. Me detengo. Ayudo al tiempo pasar cuando me quedo inmóvil con la vista fija en la ventana. Algunas hojas verdes tiemblan y entonces sé que todo va bien: a su justo tiempo el tiempo pasa y nos lleva con él.

Activar

 Si no te opones activamente, sos cómplice pasivo.

De usos y costumbres

Tener la costumbre de no acostumbrarse.
La costumbre arrastra hábitos no cuestionados, reproducidos por comodidad.
Ponerse en un lugar de incomodidad para poder subvertir los discursos hegemónicos.

Soltar el cuerpo

Burbujas en la boca

luces amarillas

gente que sonríe sin saber

gente que te sonríe sin conocerte

cuerpos que se mecen aleatoriamente

parecen aparecer y desaparecer

en un instante

como flashes

caminan hasta vos

con una copa en la mano

emborrachar la soledad

perder el rumbo

vomitar en los baños públicos

llorarle a un desconocido

entablar amistad con la borracha de la barra

ganar un trago gratis

guiño de ojos

cruce de piernas

caída al piso

en el momento

en que la pista se estaba prendiendo fuego

nadie se acuerda

a nadie le importa

maratón de fondos blancos

ronda de tequilazos

bailar hasta perder el equilibrio

soltar el cuerpo

soltar la cabeza

desear que nunca nunca amanezca

porque mañana

(dentro de un rato)

el mundo se tiñe de realidad

(acá el humo

no deja ver

los rostros

que emborrachan

su soledad)

acá la fiesta se maquilla

las heridas.

Emma Goldman; La mujer libre

por Emma Goldman (1869-1940), anarquista norteamericana de origen judío-lituano.
Tomado de la antología de Irving Horowitz LOS ANARQUISTAS (Vol. 1)

 

El gran defecto de la emancipación en la actualidad estriba en su inflexibilidad artificial y en su respetabilidad estrecha, que produce en el alma de la mujer un vacío que no deja beber de la fuente de la vida. En una ocasión señale que parece existir una relación mas profunda entre la madre y el ama de casa del viejo estilo, aun cuando este dedicada al cuidado de los pequeños y a procurar la felicidad de los que ama, y la verdadera mujer nueva, que entre esta y el termino medio de sus hermanas emancipadas. Las discípulas de la emancipación pura y simple pensaron de mi que era una hereje digna de la hoguera. Su ceguera no les dejo ver que mi comparación entre lo viejo y lo nuevo era simplemente para demostrar que un gran numero de nuestras abuelas tenían mas sangre en las venas, mas humor e ingenio, y, por supuesto, mucha mas naturalidad, buen corazón y sencillez, que la mayoría de nuestras profesionales emancipadas, que llenan los colegios, aulas universitarias y oficinas. Con esto no quiero decir que haya que volver al pasado, ni que condene a la mujer a sus antiguos dominios de la cocina y los hijos.

La salvación esta en el avance hacia un futuro mas brillante y mas claro. Necesitamos desprendernos sin trabas de las viejas tradiciones y costumbres, y el movimiento en pro de la emancipación de la mujer no ha dado hasta ahora mas que el primer paso en esa dirección. Hay que esperar que se consolide y realice nuevos avances. El derecho al voto y la igualdad de derechos civiles son reivindicaciones justas, pero la verdadera emancipación no comienza ni en las urnas ni en los tribunales, sino en el alma de la mujer. La historia nos cuenta que toda clase oprimida obtuvo la verdadera libertad de sus señores por sus propios esfuerzos. Es preciso que la mujer aprenda esa lección, que se de cuenta que la libertad llegara donde llegue su capacidad de alcanzarla. Por consiguiente, es mucho mas importante que empiece con su regeneración interior, que abandone el lastre de los prejuicios, de las tradiciones y de las costumbres. La exigencia de derechos iguales en todos los aspectos de la vida profesional es muy justa, pero, después de todo, el derecho mas importante es el derecho a amar y ser amada. Por supuesto, si la emancipación parcial ha de convertirse en una emancipación completa y autentica de la mujer, deberá acabar con la ridícula pretensión de que ser amada, convertirse en novia y madre, es sinónimo de esclava o subordinada. Tendrá que terminar con el estúpido concepto del dualismo de los sexos, o de que el hombre y la mujer representan dos mundos antagónicos.

La mezquindad separa y la libertad une. Seamos grandes y desprendidas y no olvidemos los asuntos vitales, agobiadas por las pequeñeces. Una idea verdaderamente justa de la relación entre los sexos no admitirá los conceptos de conquistador y conquistada; lo único importante es darse a si mismo sin limites para encontrarse mas rico, mas profundo y mejor. Solamente eso puede llenar el vacío y transformar la tragedia de la mujer emancipada en una alegría sin limites.

Sartre, 1968.

No estés cómodo

Hay una lucha constante en uno mismo, entre lo que se quiere ser y lo que todavía resiste en quedarse en uno, o esta naturalizado al punto de ser invisible en la autocritica.

Sujeto: Producido y a la vez Agente transformador.


Tener la costumbre de no acostumbrarse.
La costumbre arrastra hábitos no cuestionados, reproducidos por comodidad.
Ponerse en un lugar de incomodidad para poder subvertir los discursos hegemónicos.