24 de marzo

Menú del día

Estaba pensando

merendarnos en el almuerzo

cocinarnos a fuego lento

quemarnos de a poco

y comernos

con aliento a mermelada

del desayuno

con gusto a nube

besarnos la espalda

y volver a dormirnos

enredándonos

hasta ya no saber

quiénes somos

confundirnos

las pieles.

dadA

Dadadadadadadadadadadadadadadad

DadadadadaDADADADADADADA

DADAdadadadaddadadaddadaddadd

AaáádddddddadddddddaaadddDADA

ADADADADAAAAaaadddDDDDD

dadadAAAADDDaáaaAddDddaAAA

aaaaddaadaDDDDDaaaaddadadadada

aaaDDDDDaaaDDDDDaaáaDDDDD

aaaaaaAAAAAaaAAAAAAAAAAA

AAAAAADDDDDDDDDDDDDDD

DDDAAAaaadddadadadddáddadadad

dadaaaaaáááaDDDDdddaaaaaaaaaddd

AdddaaaAAAAAdddadadadadddAAa

DDdddadadadadadaddDDDDdadadaa

AdaddádadaádadádddDDDddaddadad

aaaAAAAAAaaAaaaaaAAddádadada

(Dadá es Arte)

Serafín

Mujeres con celofán

mujeres sin celofán

mujeres con Serafín

¡ay cuantas mujeres Serafín!

y yo sin alquitrán

y yo con esta caripela

y yo con esta carencia

impotencia

y yo sin mi

ay

Serafín

Serafín

será por fin presidiario

así podré delinquir

acompañado.

Dale vení

cantame un rato más

Serafín sin celofán.

Un papel de regalo

de puntitos blancos

sobre azul

envuelve lo que hoy te doy.

Un moño rojo

en mi cabeza

te regalo lo que me queda

lo que quedo

del terremoto

una moto

terrenal

te paso a buscar

antes de la noche

de que la luna te recorra

los lunares y haga con ellos

nuevas constelaciones

antes que

este antes ya sea tarde

y sea después.

Después de que.

Después de todo.

Después de todo

esto de algún modo

debe terminar.

(Serafín

dime por fin

si has de llorar

por mi

así pondré

los baldes

en el jardín

de mis pies.)

Te ves chiquito

tito-tito

y me da más ganas

de acurrucarte

hacerte más chiquito

tito-tito

y guardarte en mi bolsillo

con un silloncito

para que no te canses.

Te acuno en mis manos

con un dedo te recorro todo el cuerpo

con un dedo te aplasto

te suelto en mi mano

y te perdes

te dejo caminar

por la pradera de mis pies

queres trepar

al Aconcagua de mis piernas

pero pronto caes

te recojo

con cuidado

con dos dedos

te agarro de los hombros

y levanto

te apoyo

en mi antebrazo

te dejo ahí sentado un rato

miras el mundo

que enorme

se asoma

detrás de mi

bordeas la playa de mi piel

tenes miedo caer

al agua pato

en mis labios temes

que me distraiga

y te coma

y te trague

y te pierdas para siempre en mi

pero no

no me distraigo

te sostengo largo rato

me gusta verte

correr centímetros

me gusta verte

dormir acurrucado

en la uña más chiquita

del dedo de mi pie.

Simone

 

Nací a las cuatro de la mañana el 9 de enero de 1908, en un cuarto con muebles pintados de blanco que daba sobre el Bulevar Raspail. En las fotos de familia tomadas el verano siguiente veo a unas jóvenes señoras con vestidos largos, con sombreros empenachados de plumas de avestruz, señores con ranchos de paja y panamás que le sonríen a un bebé: son mis padres, mi abuelo, tíos, tías y soy yo. Mi padre tenía treinta años, mi madre veintiuno, y yo era la primogénita. Doy vuelta una página del álbum; mamá tiene entre sus brazos un bebé que no soy yo; llevo una falda tableada, una boina, tengo dos años y medio y mi hermana acaba de nacer. Sentí celos, según parece, pero durante poco tiempo. Por lejos que me remonte en el tiempo encuentro el orgullo de ser la mayor: la primera. Disfrazada de Caperucita Roja, llevando en mi cesta una torta y un tarro de manteca me sentía más interesante que un lactante clavado en su cuna. Tenía una hermanita: ese bebito no me tenía.

Simone de Beauvoir, Memorias de una joven formal.

Nadie

Escribiendo hablo y callo al mismo tiempo.

Aprendí a callarme la boca, a contener el chisme.
Aprendí a cerrar la boca justo a tiempo, a morderme la lengua.
No hay que decir cualquier cosa, a cualquiera, en cualquier momento.
Nadie entiende, todos hablan. Todos miran con sus ojos saltones.
Subo al bondi y siento que me clavan sus miradas.
Me río por dentro, bien les gustaría, bien les gustaría pero no tienen los huevos.
Yo construyo cosas y bien sé porque lo hago.
Tengo bases firmes aunque no pueden verlas.
Por eso callo.
Ven en mi puro capricho.
Mientras abrazo más el libro contra el pecho.
Y pienso que estoy en la “ruta del heroísmo”.
Confío en algo que nace desde adentro, algo que se agita en las masas como un murmullo.
El murmullo de la ciudad y las primeras banderas rojas se levantan.
Algo recorre las calles como un viento nuevo.
Algo se gesta en los lugares más insospechados.
Se esta tramando algo entre la minoría de inadaptados.
No hablamos de ello, pero lo sentimos.
Algo nos recorre el cuerpo.
Una sangre nueva, viva, nos revitaliza, nos agrava la voz, nos hace gritar más fuerte.
Parece que vamos sin rumbo, pero no.
Dentro del caos tenemos nuestras propias reglas.
Engendramos muerte y vida.
Es que tenemos que matarnos todo el tiempo.
Tenemos que matar todo lo que se oponga a la vida.
Cuchillo en mano salgo a la calle, despeinada y de sobretodo negro.
Nadie me intercepta porque para ese entonces me he camuflado lo suficiente.
La policía no me detiene porque he devenido nadie.
Y no pueden detener a quién no es nadie, no pueden detener un algo sin rostro.
Ellos, necesitan imperiosamente un número, nombre, documento.
Devengo nada.
Y nado imperceptiblemente por la ciudad.
Me he matado y ahora vivo en el tumulto sin que el tumulto me vea.
Algo recorre mi cuerpo, libertad, y me siento flotar entre la gente.

12 poetas, 12 apóstoles

En El Pacha siguen pasando cosas. En esta oportunidad 12 poetas, 12 apòstoles comienza una serie de Festivales anticipando la aparición del compilado “Francia, la poesia” en el que participaràn numerosos representantes de la nueva poesìa contemporànea.

Este viernes 20 de enero, a partir de las 22:30hs.

12 poetas, 12 apòstoles contarà con la participación de :

Alejandro Beròn Dìaz
Mariana Bugallo ( La Pimpi )
Marcelo Herrera
Leo Cappucci
Moni Torres
Jorgelina Mandarina
Maru Betania
Camilo Sce
Diego Jáureguis
Lucia Eisenschlos
Javier Antonio Galarza
Danilo Zárate Pacheco
Josefina Saffioti

Musicaliza: Juanjo Lombardo.

Apòstol de ùltima hora: ANGUSTIA PUBLICA.

Robert Capa

(1913 - 1954)
Nació en Budapest.
Es el seudónimo de Endre Ernö Friedmann, famoso corresponsal gráfico de guerra del siglo XX.
Robert Capa documento la Guerra Civil española, el movimiento de la resistencia a la invasión japonesa en China (1938), la Segunda Guerra Mundial, la Primera Guerra Arabe-Israelí (1948), y la Guerra Franco Indochina (1954).
Falleció a los cuarenta años mientras fotografiaba las maniobras francesas en el delta del río Rojo.

preambulo

Que hacer

cuando termina la hora de la novela

no hay más revistas que sacar de la cartera

ni más caras para improvisar

un cuaderno en blanco que no se deja escribir

que no se deja manosear

que orgulloso me mira de reojo y no deja que mis manos

violen su blancura virginal

los relojes se complotan

demasiado tarde para salvar el mundo

demasiado temprano para irse a dormir

mis pies se inquietan

los deditos se mueven histéricamente

hablan entre sí

planean hacerme tropezar de nuevo.

Voz de luna

En la oscuridad canta una voz
una canción de luna
que aúlla nostálgica
sobre el asfalto caliente
mordiéndose los pies
al caminar.

Desde la penumbra
lo vi llegar
con su traje mejor
la sonrisa torcida
y una azul melancolía
que se enredaba
en los ojales de su saco.

Euforia

euforia / en Waska #3 "femineidades"
performers / mary jane, diego stickar
dirección / jorgelina mongan
música original en vivo / juan andrés gómez orozco
visuals en vivo / fernanda guaglianone
registro en video / guillermina mongan
registro en fotografía / lau gam
http://waskazo.com/index.html

El ojo de la tormenta

 (imagen Linn Olofsdotter)

Armada de pies a cabeza luce esbelta antes de la guerra

dormir con ella es como estar en el ojo de la tormenta

dormir con la comandante

una pistola bajo la almohada

un cuchillo en la mesa de luz

un par de granadas escondidas estratégicamente

me siento segura y amenazada al mismo tiempo

sé que sería capaz de comerse mi corazón frente a mis ojos

el mío cuore todavía latiendo, todavía bombeando

arrancarle un pedazo con los dientes

sé, no tendrá piedad, ni culpa alguna

lo hará a sangre fría, saldrá a poner sus granadas

en los hospitales y en los shoppings de madrugada

saldrá a matar en cuanto se harte del todo

en cuanto cruce la ralla de la razón

y el mundo entero sea su campo de batalla

un ajedrez grande y circular

que no termina nunca

acurrucada y dormida hasta parece tierna

y casi me olvido

casi me olvido pero no

yo sé que no esta durmiendo

sólo esta recuperando fuerzas

con una mano me acaricia el pelo

y la otra bajo la almohada busca el gatillo.

Viernes 23 en Casa Brandon

Estamos preparando una perfo de Acento Frenetico para mostrar mañana en la presentación de Waska #3 en Casa Brandon...


Waska #3 "femineidades"
En formato papel de 24 páginas. Con entrevistas a: Miss Bolivia ~ Lisa Kerner ~ Effy Mía ~ Claudia Acuña ~ María Gold ~ Pao Lin ~Mujeres al borde ~ Lau Gam ~ Elena Reynaga (AMMAR) y participación de: Ro Vazquez ~ Veroka ~ Gaby Bex

Presentación día 23 de diciembre en Casa Brandon 19.30hs
Entrada consumición: $10

EVENTO:
Lecturas:
Rosario Vazquez
Sol Fantin
Diego Vulnavia Bis
Sagrado Lucas Darko

Lindas y hermosas cosas de: Susy shock
Divina Daniela Ruiz

Proyección Waska #2 y "Yo tengo HIV, yo tengo Sida, vos: ¿Tenés prejuicios?"

Performance: Acento frenetico
Effy Mía
Lau Gam muestra fotográfica

Invitados: proyecto ENDO (cuerpopuerco + acentofrenetico)

Los esperamos!

El dossier de Waska en http://waskazo.com/dossier.pdf
Dudas hi@waskazo.com




Susy Shock - Waska  #2 (avance) from Waska Artzine on Vimeo.