Ojos Rojos

Un señor de traje y de discurso fachistoide me saca un ojo con su paraguas en un día de lluvia. Logro atajar mi ojo en el aire. Ahora el mundo se puso rojo.

Hay mucha gente que da miedo. Los idiotas y los hijos de puta hoy están de negro.
Nosotros, nos ponemos la boina y salimos con una sonrisa. Llueve, el agua nos limpia.

No deja de sorprenderme esta especie. Que retorcido entramado de ideas tenes en la cabeza. Lavado de cerebros. Fuga de cerebros (de los nuestros en aquellos tiempos negros).

Escucho voces que no dicen nada y me aburro en el tiempo que tarda en prenderse y apagarse una luz. Me apago, callo, otorgo. Después grito, ilumino, proyecto, enhebro futuros reconstruyendo la historia. A veces me canso pero esa es otra historia. A veces me refugio en los poetas muertos porque ellos saben lo que yo sé que pocos saben y que algunos callan.

De todos modos hoy es un buen día. ¡Buen día sol, buen día día! Noviembre pinta lindo que sé yo le digo al expendedor de boletos. ¡No me tires Boecio! Tengo un vértigo que ni te cuento, por eso no miro para abajo. ¡Dale en serio! No empecemos de nuevo que ya estoy más vieja y me mareo más rápido, no es como a los cinco años que giraba horas en la calesita roja a toda velocidad. Me acuerdo la primera vez que me dolió la cabeza no entendía ese dolor, no sabía como llamarlo. El sufrimiento es aprehendido. El miedo, la vergüenza. Ahora sé nombres de muchas dolencias diferentes para poder diferenciarlas. Hemos crecido. ¡Buen día día! Estamos mejor igual, yo sé lo que te digo, este noviembre pinta lindo, y tenemos la mirada cada vez más enfocada, estamos aprendiendo a ver.

Aunque tengo los ojos rojos de algunas cosas que no quisiera haber visto, de esas cosas que no quisimos creer, el mundo se empaña de pasado, amanece rojo el día. Se veían unas nubes increíbles esta mañana desde mi aula en el pabellón tres.

El señor siguió con su paraguas, no me vio porque esta afligido, fue un mal día para él, camina rápido, malhumorado con su maletín choca a los demás transeúntes. Piensa en lo terrible de la muerte, en lo efímero de la vida, piensa en su familia. En las otras no. Los otros siempre son los otros. La tortura siempre pasa lejos, a puertas cerradas y al de apellido desconocido. Lo puteo un poco, me pongo el ojo y sigo mi viaje.

estamos todos solos

¿Cómo le explico a la señora con changuito que en la fila del supermercado se horroriza pensando en la juventud “de hoy en día”?

(Es verdad. Estoy perdida a veces. ¿No será que busco la manera de no ser una futura señora con changuito?)

¿Cómo le explico al colectivero que dice “a ver un pasito más que sino no cierra la puerta y no arrancamos eh”?

¿Cómo le explico al chico que revuelve mi basura?

¿Cómo le explico a Mirtha?

¿Cómo le explico al padre de familia tipo? ¿Cómo le cambio su rutina de cuarenta años?

Cómo le explico. Que hay más cosas EN EL MUNDO.

¿Cómo le explico al que cree que el mundo es lo que muestran por tv?

Cómo le digo que hay otros modos de pensar. Que su moral es PROTOTIPO, un chip que le instalo la sociedad. Que su soledad es la de todos, su angustia la misma que la del vecino al que putea a la noche por la música fuerte. Ni él, ni el vecino pueden dormir, así que prefieren pasar la noche discutiendo en las escaleras.

paracaidismo

Que olvido tedioso
que idas y venidas pesadas para el alma
que duelo prolongado
tu cadáver que de pronto
toma vida y camina por mi cuarto,
que ahogo tan grande
que karma malvado
que duelo inconstante
si a veces renace el "nosotros"
y tejo mañanas
que pronto descoso.

me decido
a decidirme
otra vez,
pero sé,
es una rueda
que mañana caeré,
que viaje pesado
pasear por tu carne
que naufragio de locos
navegar en tus ideas
sin nunca sacar pasaje
con miedo a que te des cuenta
y me tires del barco.

que maldito mi cuerpo
que me engaña
y me lleva de nuevo
a perderme en tu locura,
que estúpido argumento
perder todo este tiempo
para ganar unos minutos
en que abraces mi cintura.

que infame esta sintaxis
¡que te escribo y no te tengo!
que te nombro y no te toco
que te toco y no te siento
que te siento y dura poco
que la rueda se detiene menos tiempo
en tu casa que en la mía
es tan lenta la subida
y como montaña rusa desciendo
con vértigo en el estómago
grito tu ausencia al aire.

dicen debería
bajarme de la rueda
c'est fini el juego
no saben
la adrenalina de paracaidista
que es mi amor
después de rozar la muerte en el aire
en tierra firme todo es poco trascendente,
ansiedad de volver a arrojarse el vacío.

proto-tipo

Sos prototipo
de una especie que emerge mucho últimamente
de esta urbe
burguesito
que se hace el punk, a veces el hippie
que fuma y exhala
poesía barata
que vende en plaza Francia
do peso el funzine
todavía se te nota la influencia fun people
en tu caligrafía de marcador
oles a paraguaya
andas en alpargatas
tomas vino en cartón
y después volves a casa
porque a las 23 dan esa nueva serie en fox.
se juntan a hablar
de la política local
en la plaza de cuidad de la paz
(no van más a la de antes,
se lleno de cartoneros ahora
y no te gusta que los “negros”
te vengan a molestar)
yo lo sé
te conozco de pies a cabeza
te tengo la ficha sacada hace rato
pero no dije nada
fumaba callada mientras pensaba
si hablarían lo mismo los pibes de la vuelta
si todos hablaban lo mismo
si todos hablaban.
prototipo de esta urbe snob
altas llantas pegaste hoy
burguesito
que se hace el punk, a veces el hippie,
igual que yo.

Tengo ganas de escribir
¿tendré algo que decir?
le pregunto a mi hemisferio derecho
las cosas se complejizan tan rápido
en cuanto las enumero
que mejor ni las nombro, que mejor ni las condeno
a secarse en un papel.



(a K.)
Te sienta tan bien la falta de motivos ciertos
que evito explicarte las ideologías circundantes
entre las que suele elegir la gente pensante.
Bichito de luz, corazoncito,
bichito de luz, espantapajaros, lucerito, burguesito borracho,
bichito de luz, cosita, peluchito, arañita, sapito,
bichito de luz, apaga tu cuerpecito
bichito de luz ¡por amor de dios!
bichito de luz, dejame dormir.

mapamundi

A Marce y a Nahuel
(por separado y por diferentes motivos)

Que importa si los demás no entienden
que importa si estás del otro lado del mundo a esta hora
y desayunes mientras yo cene
que importa que digan que en verdad no sé quién sos
si a mi tu palabra me basta para arrancar el día
para arrancarme de las sábanas
y decirme
que debo ponerle garra a lo que surge en mi
que debo confiar en mis impulsos
combatir todo lo que en mi quiera morir
y nacer de nuevo
hecha tallo;
echar pronto raíces
en todos los países
no ser de ningún lado
ser viento en este invierno
ser el puño izquierdo levantado.

Vos
miras el techo de algún cuarto
yo imagino tus paredes
y derrumbo mentalmente
todo lo que no es más que decorado.
Algo desde las entrañas se revoluciona en mi
este sur anclado en la frente
veo mundo en los surcos de tu rostro iluminado.

pop!

Cómo cuando encontrás el color perfecto para el día
y te sonreís en el espejo.

(Juro que, me esfuerzo en aprender
la forma de quererte
menos dañina.)

Cómo hacer para que el amor no sea
un remolino en el cuerpo
que se lleva todo, y te arrastra con él.
(Lo "lindo" del amor nos han contado
es ya no poder estar sin vos,
algo pasó en mi, en estos tiempos,
ya no me parece bello perder autonomía)

No es que no quiera enamorarme
¡es que me quedan tantos libros por leer!

sonámbula

dudas patafísicas

Ante la duda dudo de todo y escucho las grandes voces.

Estoy en camino a, en camino de.

ESTOY.

Y no es poco.

Soy

Tengo un par de cosas en la galera, las estoy ordenando antes que vuelvas.

{"tenes un potencial del carajo, sos una personas super inteligente, super linda, super copada, te falta aprender a usarlo mas provechosamente capaz." me dijo y después se fue.}

Después quizás me canso de ordenar, vení igual aunque siga todo desacomodado.
Es que tengo tantos retazos de tantas cosas, tendría que armar un collage que ocupe toda la pared.

Me decido por décima vez a que ésta sea mi última palabra.



Leo en el colectivo y ella con sus palabras me peña un puñetazo en la cara mientras me dice lo que tengo que hacer. Cierro un momento el libro conmocionada, lo vuelvo a abrir y releo el mismo párrafo, lo vuelvo a cerrar con el dedo que aún marca la página y miro por la ventanilla esas calles que vi tantas veces desde ese mismo colectivo. No quise seguir leyendo para no salir de esa sensación, para no arruinar esa verdad que me sacudía y me despertaba.



Debo combatir la trivialidad y no dejarme arrastrar a ser lo que no quiero. Soy lo que hago con mi tiempo. Soy estar acá escribiendo y haber apagado la tv. Soy estar acá y no en cualquier otro lado. Soy que no me llames y tener que buscar otra cosa para hacer. Soy esta inconstancia, ansiedad en mi cabeza, este libro que tengo en mi regazo, soy en mi cuaderno esos garabatos que llenan las hojas.



Vos no sé, te desdibujaste. Soy también eso que creo de vos, eso que siento, eso que sufro. Soy un poco vos, un poco todos, soy el mundo en mi cabeza, cargo con la conciencia de la existencia de algo llamado universo. Soy el espacio y el tiempo, si ellos no fueran yo no sería.




















En el colectivo un hippie canta canciones. Dudo si las está improvisando en el momento. Está sentado en los últimos asientos con su amiga y gente aleatoriamente se da vuelta para mirarlo. Algunos murmuran, se quejan. Unas flacas adelante mío opinan de lo molesto del individuo coloridamente vestido, las veo y pienso que yo las tengo que aguantar a ellas hablar y no digo nada, me aburren tanto a veces las personas, no todas, las que son iguales a esas chicas del asiento de adelante al mío, esas que seguramente están yendo a bailar (es viernes por la noche y se siente el clima de viernes en el 168). Me debato entre la energía positiva que viene desde atrás en forma de canción y entre la energía negativa de la gente intolerante. ¿Cuál pesará más? Seguramente yo hago el desempate, tomó lo que quiero tomar, me bajo del bondi con lo que yo quiera.


Una tarde de primavera en agosto.
Pizza y cerveza en un viernes soleado, todos los días deberían ser viernes, y todos los meses deberían tener un día de primavera.

Que miedo este silencio.

aii aiii

Seamos sinceros,
esto no esta funcionando,
no siempre veo las cosas del lado correcto.

no sé, insisto no sé
porque no puedo vivir en una película,
estos impulsos que tengo
cuál tiernos deseos de Amelie
deberían salir bien
y tener final feliz

(que feo olor el de los hospitales)

no, no hay máquina de café como soñé,
algo no esta funcionando!

(y no sé como se arregla)

habría que empezar de vuelta

(no quiero)

o seguir insistiendo en repararlo

(cabeza duraaa!)

aii aiii

creo

que

se rompió algo

(dentro de mi)

afuera todo esta igual de mal o bien como siempre.

(un poco mejor o peor quizás dentro de los parámetros normales de cambio atmosférico)

"no te cargues problemas de otros"

(yo quería!... cargarlos un poco...)

que frío este aire de agosto

(esta bien, voy a buscar otras cosas que hacer que hablar del -tu- frío)

tengo que dejar de filmar en mi cabeza

siempre los otros personajes se revelan

tengo poca autoridad de director(a)

(¿cómo cambio un hábito tan natural de veinte años?)

ay ojala todo fuera más gato y más taza de té

(¿te acordas cuando me querías? yo a veces me acuerdo pero ya es una cosa cómo de ensueño)

ahora

de nuevo

las idas y venidas

yo quiero ir y no volver

no volver

no volver

odio las despedidas

*planeo dejar de saludarte

para nunca irme*

marea la marea

( N.)

Admito la ansiedad de mis manos
por cortar ese aire entre los dos
ansiedad de comerte de a miguitas,

sólo falta que tus pies se tropiecen con los míos.

*

(marea)

Me siento en las rodillas de un extraño,
padre, amante, hermano, amigo,
me gusta cuando el rol aún esta indefinido
y estamos a tiempo de serlo todo
aunque la ansiedad me carcoma las piernas
y como abejas que zumban en mis oídos
las no certezas me advierten que puedo ahogarme
si no piso tierra firme,
pero como explicarles
que se ven hermosos desde altamar los amaneceres
la marea confunde los sentidos
padre, amante, hermano, amigo,
no pido tanto, no quiero anillo,
dejame que me quede en tus rodillas
hasta que encuentre un nuevo viaje.

*

festival ciudad emergente

Chicos frikis tocan canciones cursis

que adolescentes con flequillo acompañan con sus cabezas.

*

Nunca quiero volver

cuando el aire se llena de luces.

*

Allá afuera
todo huele a vos.

vos

Siempre sos vos y después
el resto de los mortales.

se llama como quieras

Lo tengo entre dientes
algo no anda bien, decido
mientras veo
el parabrisas que va y viene
las gotas que vuelven a caer.
Esporádicamente
me pasa esto de hallarme
en el lugar equivocado acertadamente,
las pausas van y vienen
le pongo play y arranco de nuevo.
Algo perturba la danza de lluvia
todo es muy poco trascendente
le reprocho a los días
y me enojo severamente con mis pasos
suicido mis certezas en el barro,
me están almidonando
les digo mojando mis pies, ensuciando los zapatos,
pisoteando lo que aflora de las horas vacías,
me saco pronto el polvo de todos los tapados viejos.
El colectivero me mira por el espejo
mascullando presagios fatales
segundos antes de que otro bondi nos impacte por la izquierda
y salgamos disparados al espacio exterior.
Desde acá, queridos comensales, todo es niebla, aromas y colores,
un coma de diez años, una radio que emiten en otro planeta
deja sus señales en mi cabeza.

Mientras que me dedico a diseñar un plan para cambiar el mundo
y vos cantas agitando el brazo que todo preso es político
afuera las viejas salen a hacer las compras
los chicos hacen fila para tirarse de un tobogán gigante
en el subte siguen vendiendo estampillas, hebillas, portadocumentos
en la plaza siguen los mismos borrachos de siempre
Tinelli sigue en la tele hablando boludeces
millones de familias que hablan boludeces están en sus casas viendo a Tinelli
todo todo todo
ocurre mientras nosotros nos acurrucamos
todo sigue igual por allá afuera
y todo sigue igual por acá adentro
salvo que hoy
la gotera de la cocina se corrió de lugar,
sucedió en el momento en que veía en canal a la vida de Alfonsina Storni
y repetía mentalmente el poema que memoricé
"triste calles derechas agrisadas e iguales(...)
alfonsina no llames, ya no respondo a nada(...)
si en una de tus calles buenos aires me muero(...)"
todo sigue igual salvo que
acá adentro (de mi) las cosas se corren de lugar.

dejarse arrastrar
moscato pizza y faina
el vino te va directo a las zonas erógenas
la noche avanza
la mano avanza
mis historias se entrecruzan

a veces me entusiasmo con cierto grupo de gente
mi cabeza los piensa demasiado
después te encuentro en una parada de bondi
y me acuerdo
que había otros espacios
y pienso
en rotar de nuevo un poco
girar unos noventa grados

a veces pasan cosas buenas
encuentros de película
el amor de tu vida pasa por la calle y te habla
a la semana estas en su casa
te gustan sus sábanas
no puede ser mala una persona
con paredes tan blancas y cuadros colgados

a veces el amor de tu vida pasa
y no sabes que decirle
y lo seguis un par de cuadras
hasta que no tenes más excusa
y seguis tu camino
pero como es el amor de tu vida
va a seguir apareciendo
esporádicamente,
no hay que preocuparse,
solo falta el momento preciso.
((lo extraño es el enorme parecido
entre el mencionado
amordetu(mi)vida1 y amordetu(mi)vida2))

volviendo a los vinos, los códigos y las morales
admito que es una necesidad de telenovela
la que me lleva a enmarañarte
.
perdón y gracias.
no quise molestarlo, ni alterarlo, ni ensuciarlo, ni violarlo, ni pisotearlo, si resquebrajarlo, ni marearlo, ni idealizarlo, ni subestimarlo.... es solo que a veces no pienso, y soy tan débil, la noche es frágil y tiemblo si me besas la espalda.

déjà vu

todo el mundo me habla de vos
y no puedo dejar de reír
vos querías verme feliz
yo quería verte revivir

domingo de esos lindos
sol raro para estas épocas
sol con ganas de salir igual
aunque los pronosticos no quieran
después de cierto tiempo
tus cuadernos se entremezclan con los míos
y ya no sé quién escribe
ni importa.

algo así como PUM
chocarnos
se me nubla la viste un toque por el shock
corte ¿viste esos déjà vu?
algo así como esos olores que te salta la ficha de algo que ya se fue
no quiero hablar bien, corte me cansé de tanto palabrerío
ahora fumamos un rato y nos reímos de cualquier cosa
y esta bien así.
nos sentamos en la vereda a leernos poemas
eso era para mi el amor.
o estabamos con los pibes con la guitarra y funzines
un miércoles de madrugada
sentados en círculo en medio de corrientes, leyendo y cantando Durazno sangrando.

dibujos
collages
auroras
incestos
empiezo
eneros
presupuestos
pre-supuestos
cielos, a toda hora
baldosas, en todo lugar
enjambres, casi siempre multicolores e incandescentes
pelucas
me sobran días en la semana pienso
y me faltan horas
me enredo, tu pelo es el mejor lugar
me quedo deseando que no termine
momento justo
de dormirse
¿que hago el resto de las noches frías?
el aura de julio se asoma por la ventana y te abrazo
julio y sus pies de plomo
y sus pestañas blancas
julio duerme bajo la almohada y espera
el momento justo de besarme la espalda.

lo que somos cuando somos

Nuestro lazo es tan frágil que no se rompe
es elástico
es un hilo tan fino
que no se quiebra
que se estira infinitamente
nuestra libertad es tan nuestra
tan orgullosamente nuestra
que podemos compartirla
sin que sufra el menor daño
el elástico que nos une no aprieta
no ahorca
puedo estar del otro lado del mundo sin que se corte,
y sin que me marque la piel.

Pienso que, aunque a veces no parezca, siempre encontramos lo que buscamos/queremos. Cosas que creemos no encontrar no las estamos buscando/queriendo realmente.
Dicho esto te miro sonriendo y me sonreís también aunque no sabes bien porque...

Primer y último reporte de tarde de viernes (tarde que ya va desvaneciendose mientras la retengo un ratito más).

a estas alturas ya
no me das vértigo.