Serafín

Mujeres con celofán

mujeres sin celofán

mujeres con Serafín

¡ay cuantas mujeres Serafín!

y yo sin alquitrán

y yo con esta caripela

y yo con esta carencia

impotencia

y yo sin mi

ay

Serafín

Serafín

será por fin presidiario

así podré delinquir

acompañado.

Dale vení

cantame un rato más

Serafín sin celofán.

Un papel de regalo

de puntitos blancos

sobre azul

envuelve lo que hoy te doy.

Un moño rojo

en mi cabeza

te regalo lo que me queda

lo que quedo

del terremoto

una moto

terrenal

te paso a buscar

antes de la noche

de que la luna te recorra

los lunares y haga con ellos

nuevas constelaciones

antes que

este antes ya sea tarde

y sea después.

Después de que.

Después de todo.

Después de todo

esto de algún modo

debe terminar.

(Serafín

dime por fin

si has de llorar

por mi

así pondré

los baldes

en el jardín

de mis pies.)

Te ves chiquito

tito-tito

y me da más ganas

de acurrucarte

hacerte más chiquito

tito-tito

y guardarte en mi bolsillo

con un silloncito

para que no te canses.

Te acuno en mis manos

con un dedo te recorro todo el cuerpo

con un dedo te aplasto

te suelto en mi mano

y te perdes

te dejo caminar

por la pradera de mis pies

queres trepar

al Aconcagua de mis piernas

pero pronto caes

te recojo

con cuidado

con dos dedos

te agarro de los hombros

y levanto

te apoyo

en mi antebrazo

te dejo ahí sentado un rato

miras el mundo

que enorme

se asoma

detrás de mi

bordeas la playa de mi piel

tenes miedo caer

al agua pato

en mis labios temes

que me distraiga

y te coma

y te trague

y te pierdas para siempre en mi

pero no

no me distraigo

te sostengo largo rato

me gusta verte

correr centímetros

me gusta verte

dormir acurrucado

en la uña más chiquita

del dedo de mi pie.

Simone

 

Nací a las cuatro de la mañana el 9 de enero de 1908, en un cuarto con muebles pintados de blanco que daba sobre el Bulevar Raspail. En las fotos de familia tomadas el verano siguiente veo a unas jóvenes señoras con vestidos largos, con sombreros empenachados de plumas de avestruz, señores con ranchos de paja y panamás que le sonríen a un bebé: son mis padres, mi abuelo, tíos, tías y soy yo. Mi padre tenía treinta años, mi madre veintiuno, y yo era la primogénita. Doy vuelta una página del álbum; mamá tiene entre sus brazos un bebé que no soy yo; llevo una falda tableada, una boina, tengo dos años y medio y mi hermana acaba de nacer. Sentí celos, según parece, pero durante poco tiempo. Por lejos que me remonte en el tiempo encuentro el orgullo de ser la mayor: la primera. Disfrazada de Caperucita Roja, llevando en mi cesta una torta y un tarro de manteca me sentía más interesante que un lactante clavado en su cuna. Tenía una hermanita: ese bebito no me tenía.

Simone de Beauvoir, Memorias de una joven formal.

Nadie

Escribiendo hablo y callo al mismo tiempo.

Aprendí a callarme la boca, a contener el chisme.
Aprendí a cerrar la boca justo a tiempo, a morderme la lengua.
No hay que decir cualquier cosa, a cualquiera, en cualquier momento.
Nadie entiende, todos hablan. Todos miran con sus ojos saltones.
Subo al bondi y siento que me clavan sus miradas.
Me río por dentro, bien les gustaría, bien les gustaría pero no tienen los huevos.
Yo construyo cosas y bien sé porque lo hago.
Tengo bases firmes aunque no pueden verlas.
Por eso callo.
Ven en mi puro capricho.
Mientras abrazo más el libro contra el pecho.
Y pienso que estoy en la “ruta del heroísmo”.
Confío en algo que nace desde adentro, algo que se agita en las masas como un murmullo.
El murmullo de la ciudad y las primeras banderas rojas se levantan.
Algo recorre las calles como un viento nuevo.
Algo se gesta en los lugares más insospechados.
Se esta tramando algo entre la minoría de inadaptados.
No hablamos de ello, pero lo sentimos.
Algo nos recorre el cuerpo.
Una sangre nueva, viva, nos revitaliza, nos agrava la voz, nos hace gritar más fuerte.
Parece que vamos sin rumbo, pero no.
Dentro del caos tenemos nuestras propias reglas.
Engendramos muerte y vida.
Es que tenemos que matarnos todo el tiempo.
Tenemos que matar todo lo que se oponga a la vida.
Cuchillo en mano salgo a la calle, despeinada y de sobretodo negro.
Nadie me intercepta porque para ese entonces me he camuflado lo suficiente.
La policía no me detiene porque he devenido nadie.
Y no pueden detener a quién no es nadie, no pueden detener un algo sin rostro.
Ellos, necesitan imperiosamente un número, nombre, documento.
Devengo nada.
Y nado imperceptiblemente por la ciudad.
Me he matado y ahora vivo en el tumulto sin que el tumulto me vea.
Algo recorre mi cuerpo, libertad, y me siento flotar entre la gente.

12 poetas, 12 apóstoles

En El Pacha siguen pasando cosas. En esta oportunidad 12 poetas, 12 apòstoles comienza una serie de Festivales anticipando la aparición del compilado “Francia, la poesia” en el que participaràn numerosos representantes de la nueva poesìa contemporànea.

Este viernes 20 de enero, a partir de las 22:30hs.

12 poetas, 12 apòstoles contarà con la participación de :

Alejandro Beròn Dìaz
Mariana Bugallo ( La Pimpi )
Marcelo Herrera
Leo Cappucci
Moni Torres
Jorgelina Mandarina
Maru Betania
Camilo Sce
Diego Jáureguis
Lucia Eisenschlos
Javier Antonio Galarza
Danilo Zárate Pacheco
Josefina Saffioti

Musicaliza: Juanjo Lombardo.

Apòstol de ùltima hora: ANGUSTIA PUBLICA.

Robert Capa

(1913 - 1954)
Nació en Budapest.
Es el seudónimo de Endre Ernö Friedmann, famoso corresponsal gráfico de guerra del siglo XX.
Robert Capa documento la Guerra Civil española, el movimiento de la resistencia a la invasión japonesa en China (1938), la Segunda Guerra Mundial, la Primera Guerra Arabe-Israelí (1948), y la Guerra Franco Indochina (1954).
Falleció a los cuarenta años mientras fotografiaba las maniobras francesas en el delta del río Rojo.

preambulo

Que hacer

cuando termina la hora de la novela

no hay más revistas que sacar de la cartera

ni más caras para improvisar

un cuaderno en blanco que no se deja escribir

que no se deja manosear

que orgulloso me mira de reojo y no deja que mis manos

violen su blancura virginal

los relojes se complotan

demasiado tarde para salvar el mundo

demasiado temprano para irse a dormir

mis pies se inquietan

los deditos se mueven histéricamente

hablan entre sí

planean hacerme tropezar de nuevo.

Voz de luna

En la oscuridad canta una voz
una canción de luna
que aúlla nostálgica
sobre el asfalto caliente
mordiéndose los pies
al caminar.

Desde la penumbra
lo vi llegar
con su traje mejor
la sonrisa torcida
y una azul melancolía
que se enredaba
en los ojales de su saco.

Euforia

euforia / en Waska #3 "femineidades"
performers / mary jane, diego stickar
dirección / jorgelina mongan
música original en vivo / juan andrés gómez orozco
visuals en vivo / fernanda guaglianone
registro en video / guillermina mongan
registro en fotografía / lau gam
http://waskazo.com/index.html

El ojo de la tormenta

 (imagen Linn Olofsdotter)

Armada de pies a cabeza luce esbelta antes de la guerra

dormir con ella es como estar en el ojo de la tormenta

dormir con la comandante

una pistola bajo la almohada

un cuchillo en la mesa de luz

un par de granadas escondidas estratégicamente

me siento segura y amenazada al mismo tiempo

sé que sería capaz de comerse mi corazón frente a mis ojos

el mío cuore todavía latiendo, todavía bombeando

arrancarle un pedazo con los dientes

sé, no tendrá piedad, ni culpa alguna

lo hará a sangre fría, saldrá a poner sus granadas

en los hospitales y en los shoppings de madrugada

saldrá a matar en cuanto se harte del todo

en cuanto cruce la ralla de la razón

y el mundo entero sea su campo de batalla

un ajedrez grande y circular

que no termina nunca

acurrucada y dormida hasta parece tierna

y casi me olvido

casi me olvido pero no

yo sé que no esta durmiendo

sólo esta recuperando fuerzas

con una mano me acaricia el pelo

y la otra bajo la almohada busca el gatillo.

Viernes 23 en Casa Brandon

Estamos preparando una perfo de Acento Frenetico para mostrar mañana en la presentación de Waska #3 en Casa Brandon...


Waska #3 "femineidades"
En formato papel de 24 páginas. Con entrevistas a: Miss Bolivia ~ Lisa Kerner ~ Effy Mía ~ Claudia Acuña ~ María Gold ~ Pao Lin ~Mujeres al borde ~ Lau Gam ~ Elena Reynaga (AMMAR) y participación de: Ro Vazquez ~ Veroka ~ Gaby Bex

Presentación día 23 de diciembre en Casa Brandon 19.30hs
Entrada consumición: $10

EVENTO:
Lecturas:
Rosario Vazquez
Sol Fantin
Diego Vulnavia Bis
Sagrado Lucas Darko

Lindas y hermosas cosas de: Susy shock
Divina Daniela Ruiz

Proyección Waska #2 y "Yo tengo HIV, yo tengo Sida, vos: ¿Tenés prejuicios?"

Performance: Acento frenetico
Effy Mía
Lau Gam muestra fotográfica

Invitados: proyecto ENDO (cuerpopuerco + acentofrenetico)

Los esperamos!

El dossier de Waska en http://waskazo.com/dossier.pdf
Dudas hi@waskazo.com




Susy Shock - Waska  #2 (avance) from Waska Artzine on Vimeo.

Zombies

(Rejunte)

I.

Como una flor carnívora

que se come el frío y el viento

seca el aire

aspira la húmeda densidad

y sopla las letras finales de todas las oraciones

irrumpe el caos fluorescente.

Como una flor carnívora

carcome impulsos

los hace saltar a borbotones

chispeantes desafiando la quietud del aire

la flor come el pasto verde

y las manos temblorosas.

La certeza de la duda

que acierta la grieta

propensa al quiebre

que hamaca el impulso

sostenido en el hilo transparente

de lo que no es.

Las formas deformes pendulan

entre realidad e irrealidad

buscándose justificación recíprocamente.

Lanzada la idea

en el aire se llena de polvo.

II.

Antro fechistoide

ron ron ron

chorrea la pared

impecable la piel

blanca

los ojos saltan

pool, si metes tu propio ojo perdés

ron ron ron

vidrio, cartón

espuma de la misericordia

saliva que silba intuición

al lado de la puerta

un borracho pide otra vuelta

huele la sangre

y se enamora de vos

y después

ahoga el amor

en un vaso sin fondo

nada nada nada

el amor misericordioso

y al final detiene sus brazos

y se deja vencer

ron ron ron

la espuma camina sola

se eleva en azul

antes de caer

verdes nuestras manos raíces

pero no sabemos florecer

cuero, liga, celofán

afuera diluvia desde el piso

o es que me caí otra vez.

III.

Frente a tu cadáver,

resistir,

mirar sin inmutarme

sangre fría

tu cara violeta

los labios que enmudecen los instantes

y los instantes que enmudecen tus labios

tiran extractos de mi pensamiento

de tu mano para que reacciones

aún sin comprender muy bien

la palidez de tu cuerpo

me recuesto a tu lado,

juguemos a que estamos los dos

durmiendo la siesta

dale,

juga conmigo de vuelta

este silencio me seca la garganta

me hace temblar las piernas

y no puedo correr

ni permanecer parada

me falta una letra

cada dos del abecedario

y todas las palabras

comenzadas con tu inicial

tu peso muerto

ese espectro azul a mi lado que me habla

me dice cosas

me quiere llevar

me tienta a irme con vos, a seguirte a donde vayas

me insita a empalidecer, dice que blanca me veo mejor

pura y quieta

tan calma, tan serena, con la vista fija en las vigas del techo

no!

resistir

frente a la nueva soledad de la ausencia

de tu cadaver que es

el modo en que nos relacionamos.

Noche Zombie

((  Hoy los zombies leemos nuestros textos del más allá...  ))


El Cisne da otro grito. Y resucita.

El viernes 9 de diciembre el Zombie Bar despide el año a pura muerte
a todo gramo

Rock & muertos vivientes

Ale Fotear protagoniza la primera muestra de fotografía zombi
www.fotear.com.ar

Any Mistic se encarga de zombificarnos
https://www.facebook.com/pages/Estetica-ANY-MISTIC/210471162316283

Exponen:
Eli Leonardi
Franky Místicos

State Of Zombies
El Gory presenta su nueva colección de figus
http://elperro79-artedemente.blogspot.com/

Presentamos Vienen Bajando
Primera antología argentina del cuento zombie
http://es.scribd.com/doc/73041981/Vienen-bajando-Primera-Antologia-Argentina-de-Cuento-Zombie-Ediciones-CEC-2011

La música a cargo de los sleaze brothers
Edu Kisser
& Dj Son Vorhees

Poesía Zombi:
Mary Jane
Raiz Negra
Lucio Greco
El Zombi Erker

--GRATIS--

Once

(...)

No sé si tengo hambre o ganas de comer. O es que a cierta hora me siento en la obligación de. O es solamente para ocupar espacio. Espacio en mi y espacio en el tiempo. Comer da una ocupación que parece importante, de vida o muerte. Me da una especie de pena o tristeza o un no-sé-que ver a la gente comiendo. Más que nada comiendo sola. Un momento de sinceridad absoluta devorando un sándwich de milanesa. Un momento donde no la esta careteando con nadie, donde no esta vendiendo nada. Un sujeto hundiendo sus dientes en una hamburguesa nauseabunda que deja escapar por todos lados líquidos de dudosa procedencia. Me acuerdo de mi abuelo poniéndole queso a los ravioles. De su mano temblorosa llevando la cuchara desde el platito del queso rallado hasta su plato, del queso cayendo por los costados de la cuchara en el curso de ese dificultoso trayecto. Me acuerdo de los bares de once. Ese once que en aquel entonces era otra cosa. Un barrio extraño de negocios de radios baratas. AM/FM. La estación de tren y la cumbia. La cumbia que también era otra cosa. La cumbia de vendedores ambulantes para el bolsillo del caballero y la cartera de la dama. No sé si tengo hambre o ganas de comer, o simplemente melancolía. Debería poder escribir algo comestible, algo que se pudiera morder, algo que alimentara. Pienso con ternura en Marce comiendo arroz. Llenando su plato de arroz hasta límites insospechados. Nunca vi a alguien comer tanto arroz con tanta felicidad. Me sonrió. Tengo arroz en casa para cuando venga Marce, le tengo que decir que venga a terminarse ese arroz que sino nadie va a comer. Esta acá para cuando venga. Para cuando vengan ella y sus ganas locas de comer arroz. Que no sé si será hambre o ganas de comer.

Lujurías

Me quiero perder en esas musiquitas que estallan en subsuelos perdidos, detrás de puertas sin número y sin llaves, en los acordes de sujetos anónimos que hoy y sólo hoy serán mis mejores amigos mientras emborracho mi soledad de un sólo sorbo.

Devenires

Hoy no soñé que me caía,

hoy soñé que ME TIRABA.

Y apenas mi alma descendía

(o se elevaba)

sentí ese sobresalto en el cuerpo

y desperté.

La niña extraviada

Dama pequeñísima

moradora en el corazón de un pájaro

sale al alba a pronunciar una sílaba

NO.

(A.P.)

Poema

Tengo miedo de apurarme a decirlo, tengo miedo de esa muerte prematura.

Sé, que en cuanto la palabra haya salido de mi boca, estaremos muertas, palabra y yo.

Por eso trago saliva y callo.

Alargo el instante, demoro el poema que late por nacer y suicidarse.

Siestas

Duermo mucho

porque mis aventuras oníricas

superan ampliamente las banales travesías cotidianas.

Canibal

¿A que tenes gusto apenas despertas?

¿A día, a luna, a sexo, a pesadilla, a vodka, a magnolia, a moscas muertas?

Quisiera comerte hasta entender lo que buscas.

No quiero romance.

Canibalismo. Arrancarte un brazo, los ojos, los dedos.

Que ricos dedos debes tener.

Y sin embargo mientras te como,

mientras te arranco los sesos,

casi me parece tierno, comerte de a trozos.

No te creo nada y no me importa.

Tus enredaderas me florecen y al menos me dan ganas de escribir.

Te creo todo.

No te creo nada.

Te creo todo.

Arrancarte un brazo y comerlo de a poco. Que me van a hablar de amor.

A ver si me sostenes la mirada cuando me corto un dedo y lo pongo en la parrilla para que te lo comas.

Hormigas se comían el cuerpo de un niño muerto hace tres días debajo del puente. Que me van a hablar de amor, con tanta carne pudriéndose bajo el sol, con tanto señor que almuerza muerte los domingos para celebrar su gordura con amigos que no dudarán en aplastar su mugrienta zapan cuando haga falta. Dedos como garras me hablan en otro idioma, me cuentan lo que vos no podes, se hunden en mi y los dejo, me dejo arrastrar por el delirio de las yemas de tus dedos blancos de polvo inca.

Psicodelias

(lo rescaté de la carpetita de "Textos")

Caminé desde su casa hasta a la avenida. Esas cuadras escondidas muy dentro de la ciudad parecían otro espacio que se abría en la noche, la oscuridad y las luces tenues son un lenguaje que se crea y desaparece con el día. Miraba hacia todos lados, cruzaba en medio de una cuadra, caminaba zigzagueante. En el colectivo las luces me parecieron psicodélicas. El movimiento me resultaba ajeno y extraño. Una frenada y gran parte bajo. En un lugar cualquiera, una calle poco importante, otros pasajeros con una rapidez asombrosa y sin sentido se movía reubicándose, yo hacía movimientos medidos en el lugar, apenas un gesto y miraba confusa una danza de cuerpos que corrían. Los parpados me pesaban, dos lunas menguantes. Quería llegar y encerrarme, aislarme, tener tiempo para delirar la propia soledad, el laberinto de mi locura. Tiempo para sumergirme en el delirio, para un paseo onírico.

Goteras

No tengo más para dar
que lo que ves
no soy más que un puñado
de historias inventadas
de personajes que construyo y habito
no soy más que vos
(pero tampoco menos)
sólo que a veces me miro el ombligo
y me enredo en sus circunferencias
y me cuelgo pensando
los devenires de mi ombligo
donde podríamos estar
ombligo y yo
tirados a la orilla del mar
mi ombligo lleno de arena y blanca espuma
entonces siento ya el agua que gotea sobre mi panza
pero pronto despierto
la gotera inunda la casa
la vecina linda cierra el agua
y vuelvo a ver todo
este alrededor poco probable
que no es tan grandilocuente como intente contarlo
que es menos novelesco cuando es verdad
cuando es carne
la carne con la carne
no tiene nada de cuento
es puro cuento el humo de nuestras bocas
el humo es el que escribo cuando respiro hacia adentro
la alfombra mojada
desprende un olor a humedad insoportable
que igual soporto
un vaso de oporto y me quedo tirada
nueve meses más
hasta parir una versión mejorada de mi
una versión convulsionada
con esta obsesión de cambio constante
estiércol se vuelve lo que toco
si lo manoseo de sobremanera
cuando corto los pedazos de lo que fue
y me empecino en rearmarlo
un jarro roto remendado
en el que el agua escapa por todas las grietas
las grietas de mi piel
escapan las venas
escapa la sangre
más olor a humedad
más olor de mundo
que me despierta en medio de la soñolencia
soñaba que (mejor ni cuento)
y después me desperté queriendo soñarte un rato más
"tonta loca"
le dije a la que daba vueltas entre las sábanas
y la deje
y me fui a otra parte
porque no me puedo quedar mucho tiempo
nadie sabe la ansiedad de acá dentro
nadie sabe como late este encierro
en medio del pecho me golpea desde adentro
me hablan las voces en la oscuridad
nadie cuerdo debería escribir
nadie cuerdo debería sentirse con derecho de decir nada importante
sólo habladurías de la gente que le gusta hablar más que vivir
que le gustan más las explicaciones que los arrebatos
que le gustan más los silbatos que los trenes
nadie decente debería escribir salvo teorías moleculares
no releo
no importa el verso
la métrica es para profesorcitos con sombrero
la carne es carne
y el verso verso
el flujo saliva que silba en mi boca una canción que no conozco
hay voces que hablan en un idioma que aún no entiendo
y que sin embargo a veces nos miramos y lo sabemos todo
nos ponemos en sincronía cuando acallo mi propio murmullo
y aprendo a escuchar
no me preguntes nada
no pretendas nada
el mundo no tiene un motivo chiquitito mío
el mundo anda solo sin cuerdas ni pilas
y en cualquier momento se puede detener sin preguntar
en cualquier momento lo sé
se me puede acabar la cuerda, la letra, la sangre
en cualquier momento se pone todo negro
o muy blanco
o las dos cosas
que ya no son ninguna
se me acaba el pulso, apaga el cerebro,
a pa ga el ce re bro .