A los poetas con amor

Habría que cortarte los dedos

antes de que sigas.

Esa mano

hoy agarra la pluma

y mañana una daga.

Habría que

cortarle los dedos

a los poetas.

Vuelo

 

Vuelo en redondo

sé partir

pero no sé llegar.

Revuelvo entre mi basura

Revuelvo entre mi basura

buscando algo que decir

hurgo detrás de la cerradura

buscando una historia que contar

en realidad

no hay nada más que hablar

en realidad

debería callar

sentarme y mirarlos fijo uno por uno

una historia

que comience hoy

cuando crucemos miradas

y vos no sepas quién soy

y yo no sepa quién sos

y pronto

desaparezca para siempre

y esta sea

la primera y última vez

que nos vemos

otra historia de amor

fallida.

Si estás entre volver y no volver

Té. Limón. Sobrecitos de azúcar. Bon o bon de chocolate blanco. Mc café. Palermo. Corrientes. La estación de servicio de Nuñez. La fábrica de pizzas. La parrilla. Humahuaca. Abasto. Barrancas de Belgrano. Santa Fé. Llegar tarde a todos lados. Dormir poco. Dormir en los colectivos. En el 68, en el 152, en el 168. Desayunar antes de dormir. Que los días se alarguen (son las nueve de la mañana pero todavía es sábado porque no me acosté).

(Lo más dulce de abril).

17

Él que lo sabe siempre todo

y aún así no se espanta

de mis monstruos.

Él, que trae paz y terremotos.

Que sabe de estrellas, barcos, aviones y guerras.

Él que lleva su mochilla llena de libros, revistas, y una campera por si tengo frío.

Hermano, amante, amigo.

(Él al que le preocupan los nombres

y yo que odio las etiquetas.)

Nosotros que mientras nos mordemos, peleamos, comemos en carne viva, nos vamos dando cuenta lo difícil de soltarnos. Nosotros que corremos a reconciliarnos porque nos mata la angustia de la ausencia, porque habría que aprender de nuevo los días, volver a aprender la soledad.

Yo que no sé escribir cosas lindas, que me gusta escribirle al que no tengo, que me gusta escribir la soledad, las miserias, los amores que no existan, las despedidas eternas.

(Nada sé yo del amor

salvo desayunar juntos

y dormirme en tu hombro

en los colectivos.)

Él que insiste en enseñarme a no pensar y sentir.

Yo que insisto en un cuadro sinóptico de lo que quiero.

A mi que me gusta lo incierto, él que necesita verdad.

Yo que a veces me muero de tristeza cuando siento que no soy lo que busca. Yo que a veces me muero de amor viendo sus ojitos. Yo que a veces me muero. (Yo que soy medio ave fénix).

Esos días en que llenaría de chocolate tus bolsillos y me comería de a una todas tus tristezas.

 Esos días en que extrañarte duele en el pecho.

Desayunar con vos a cualquier hora. Ser feliz con vos a cualquier hora.

Él, que habla de estrellas y brilla.

I'm Not The Girl Who Misses Much

Soy un globo rojo

1)

Una esquizofrenia avanzada
enloquece mis pestañas
al verte.

El pecho se hace mermelada
y los labios papel glasé.

Soy un globo rojo.
NO ME PINCHES,
por favor NO ME PINCHES.


2)

Tengo los dedos entrenados
en este arte
de tocarte con palabras

de tocarte y no
soñarte y no
pensarte y no

este arte del NO

del no tenerte.


3)

Me duermo abrazada
al osito de peluche
que tiene tu nombre.


4)

Gente que se va
y otra que vuelve.

El amor como un péndulo.
Otras veces como un huracán.

llorar a lagrima viva

Llorar a lagrima viva
llorar de frac
y de amarillo
llorar con Girondo
con Muchacha ojos de papel
con Amelie
con Violeta Parra
llorar en la cama
llorar frente al espejo
llorar frente a cámara
llorar en un hombro
aferrarse a ese hombro
llenarlo de llanto
llorar solo
aferrarse a la almohada
mojar las sábanas
patalear mientras se llora
llorar las despedidas
llorar en los aeropuertos
llorar los reencuentros
llorar el pasado
llorar el futuro
llorar este mientras tanto
clavado acá en el medio
llorar bien vestido
llorar maquillado
llorar en pijama
llorar en la ducha
llorar bajito
llorar con los ojos cerrados
llorar en el 60 leyendo a Simone de Beauvoir
y que las letras se vayan viendo borrosas
llorar por la calle
llorar en el baño de una estación de servicio
llorar en las plazas
arriba de los juegos
llorar con dolor de panza
llorar con dolor de pecho
llorar por despecho
llorar por abandono
llorar por el llanto
llorar por llorar.

"Diseño es el acto de mover algo desde una condición existente a una condición deseada" Milton Glaser


*Todo esta conectado
lo que te afecta y conmueve
siempre vuelve
de una manera u otra*

Conocer tu historia completa, fracasos incluídos.

Aunque no parezca nadie sabe muy bien que es lo que esta haciendo (o siendo).

Fracaso como método de aprendizaje.

Capacidad de lograr lo *imposible*.

*Lo que vas a hacer
no va a ser fácil
pero vas a hacer que suceda.*

VERBALIZAR - VISUALIZAR

Rol activo.
Compromiso con nosotros mismos.

Escribir los sueños ayuda a que se vuelvan realidad.
Escribir lo que queres. 

24 de marzo

Menú del día

Estaba pensando

merendarnos en el almuerzo

cocinarnos a fuego lento

quemarnos de a poco

y comernos

con aliento a mermelada

del desayuno

con gusto a nube

besarnos la espalda

y volver a dormirnos

enredándonos

hasta ya no saber

quiénes somos

confundirnos

las pieles.

dadA

Dadadadadadadadadadadadadadadad

DadadadadaDADADADADADADA

DADAdadadadaddadadaddadaddadd

AaáádddddddadddddddaaadddDADA

ADADADADAAAAaaadddDDDDD

dadadAAAADDDaáaaAddDddaAAA

aaaaddaadaDDDDDaaaaddadadadada

aaaDDDDDaaaDDDDDaaáaDDDDD

aaaaaaAAAAAaaAAAAAAAAAAA

AAAAAADDDDDDDDDDDDDDD

DDDAAAaaadddadadadddáddadadad

dadaaaaaáááaDDDDdddaaaaaaaaaddd

AdddaaaAAAAAdddadadadadddAAa

DDdddadadadadadaddDDDDdadadaa

AdaddádadaádadádddDDDddaddadad

aaaAAAAAAaaAaaaaaAAddádadada

(Dadá es Arte)

Serafín

Mujeres con celofán

mujeres sin celofán

mujeres con Serafín

¡ay cuantas mujeres Serafín!

y yo sin alquitrán

y yo con esta caripela

y yo con esta carencia

impotencia

y yo sin mi

ay

Serafín

Serafín

será por fin presidiario

así podré delinquir

acompañado.

Dale vení

cantame un rato más

Serafín sin celofán.

Un papel de regalo

de puntitos blancos

sobre azul

envuelve lo que hoy te doy.

Un moño rojo

en mi cabeza

te regalo lo que me queda

lo que quedo

del terremoto

una moto

terrenal

te paso a buscar

antes de la noche

de que la luna te recorra

los lunares y haga con ellos

nuevas constelaciones

antes que

este antes ya sea tarde

y sea después.

Después de que.

Después de todo.

Después de todo

esto de algún modo

debe terminar.

(Serafín

dime por fin

si has de llorar

por mi

así pondré

los baldes

en el jardín

de mis pies.)

Te ves chiquito

tito-tito

y me da más ganas

de acurrucarte

hacerte más chiquito

tito-tito

y guardarte en mi bolsillo

con un silloncito

para que no te canses.

Te acuno en mis manos

con un dedo te recorro todo el cuerpo

con un dedo te aplasto

te suelto en mi mano

y te perdes

te dejo caminar

por la pradera de mis pies

queres trepar

al Aconcagua de mis piernas

pero pronto caes

te recojo

con cuidado

con dos dedos

te agarro de los hombros

y levanto

te apoyo

en mi antebrazo

te dejo ahí sentado un rato

miras el mundo

que enorme

se asoma

detrás de mi

bordeas la playa de mi piel

tenes miedo caer

al agua pato

en mis labios temes

que me distraiga

y te coma

y te trague

y te pierdas para siempre en mi

pero no

no me distraigo

te sostengo largo rato

me gusta verte

correr centímetros

me gusta verte

dormir acurrucado

en la uña más chiquita

del dedo de mi pie.

Simone

 

Nací a las cuatro de la mañana el 9 de enero de 1908, en un cuarto con muebles pintados de blanco que daba sobre el Bulevar Raspail. En las fotos de familia tomadas el verano siguiente veo a unas jóvenes señoras con vestidos largos, con sombreros empenachados de plumas de avestruz, señores con ranchos de paja y panamás que le sonríen a un bebé: son mis padres, mi abuelo, tíos, tías y soy yo. Mi padre tenía treinta años, mi madre veintiuno, y yo era la primogénita. Doy vuelta una página del álbum; mamá tiene entre sus brazos un bebé que no soy yo; llevo una falda tableada, una boina, tengo dos años y medio y mi hermana acaba de nacer. Sentí celos, según parece, pero durante poco tiempo. Por lejos que me remonte en el tiempo encuentro el orgullo de ser la mayor: la primera. Disfrazada de Caperucita Roja, llevando en mi cesta una torta y un tarro de manteca me sentía más interesante que un lactante clavado en su cuna. Tenía una hermanita: ese bebito no me tenía.

Simone de Beauvoir, Memorias de una joven formal.

Nadie

Escribiendo hablo y callo al mismo tiempo.

Aprendí a callarme la boca, a contener el chisme.
Aprendí a cerrar la boca justo a tiempo, a morderme la lengua.
No hay que decir cualquier cosa, a cualquiera, en cualquier momento.
Nadie entiende, todos hablan. Todos miran con sus ojos saltones.
Subo al bondi y siento que me clavan sus miradas.
Me río por dentro, bien les gustaría, bien les gustaría pero no tienen los huevos.
Yo construyo cosas y bien sé porque lo hago.
Tengo bases firmes aunque no pueden verlas.
Por eso callo.
Ven en mi puro capricho.
Mientras abrazo más el libro contra el pecho.
Y pienso que estoy en la “ruta del heroísmo”.
Confío en algo que nace desde adentro, algo que se agita en las masas como un murmullo.
El murmullo de la ciudad y las primeras banderas rojas se levantan.
Algo recorre las calles como un viento nuevo.
Algo se gesta en los lugares más insospechados.
Se esta tramando algo entre la minoría de inadaptados.
No hablamos de ello, pero lo sentimos.
Algo nos recorre el cuerpo.
Una sangre nueva, viva, nos revitaliza, nos agrava la voz, nos hace gritar más fuerte.
Parece que vamos sin rumbo, pero no.
Dentro del caos tenemos nuestras propias reglas.
Engendramos muerte y vida.
Es que tenemos que matarnos todo el tiempo.
Tenemos que matar todo lo que se oponga a la vida.
Cuchillo en mano salgo a la calle, despeinada y de sobretodo negro.
Nadie me intercepta porque para ese entonces me he camuflado lo suficiente.
La policía no me detiene porque he devenido nadie.
Y no pueden detener a quién no es nadie, no pueden detener un algo sin rostro.
Ellos, necesitan imperiosamente un número, nombre, documento.
Devengo nada.
Y nado imperceptiblemente por la ciudad.
Me he matado y ahora vivo en el tumulto sin que el tumulto me vea.
Algo recorre mi cuerpo, libertad, y me siento flotar entre la gente.

12 poetas, 12 apóstoles

En El Pacha siguen pasando cosas. En esta oportunidad 12 poetas, 12 apòstoles comienza una serie de Festivales anticipando la aparición del compilado “Francia, la poesia” en el que participaràn numerosos representantes de la nueva poesìa contemporànea.

Este viernes 20 de enero, a partir de las 22:30hs.

12 poetas, 12 apòstoles contarà con la participación de :

Alejandro Beròn Dìaz
Mariana Bugallo ( La Pimpi )
Marcelo Herrera
Leo Cappucci
Moni Torres
Jorgelina Mandarina
Maru Betania
Camilo Sce
Diego Jáureguis
Lucia Eisenschlos
Javier Antonio Galarza
Danilo Zárate Pacheco
Josefina Saffioti

Musicaliza: Juanjo Lombardo.

Apòstol de ùltima hora: ANGUSTIA PUBLICA.

Robert Capa

(1913 - 1954)
Nació en Budapest.
Es el seudónimo de Endre Ernö Friedmann, famoso corresponsal gráfico de guerra del siglo XX.
Robert Capa documento la Guerra Civil española, el movimiento de la resistencia a la invasión japonesa en China (1938), la Segunda Guerra Mundial, la Primera Guerra Arabe-Israelí (1948), y la Guerra Franco Indochina (1954).
Falleció a los cuarenta años mientras fotografiaba las maniobras francesas en el delta del río Rojo.

preambulo

Que hacer

cuando termina la hora de la novela

no hay más revistas que sacar de la cartera

ni más caras para improvisar

un cuaderno en blanco que no se deja escribir

que no se deja manosear

que orgulloso me mira de reojo y no deja que mis manos

violen su blancura virginal

los relojes se complotan

demasiado tarde para salvar el mundo

demasiado temprano para irse a dormir

mis pies se inquietan

los deditos se mueven histéricamente

hablan entre sí

planean hacerme tropezar de nuevo.

Voz de luna

En la oscuridad canta una voz
una canción de luna
que aúlla nostálgica
sobre el asfalto caliente
mordiéndose los pies
al caminar.

Desde la penumbra
lo vi llegar
con su traje mejor
la sonrisa torcida
y una azul melancolía
que se enredaba
en los ojales de su saco.

Euforia

euforia / en Waska #3 "femineidades"
performers / mary jane, diego stickar
dirección / jorgelina mongan
música original en vivo / juan andrés gómez orozco
visuals en vivo / fernanda guaglianone
registro en video / guillermina mongan
registro en fotografía / lau gam
http://waskazo.com/index.html