Tengo señales y pronósticos

 

*dibujo hermoso que encontré o que me encontro*

Él viene,

sopla,

y hace de mi

una tormenta.

Ejercicios para la creatividad

* Estás genialidades las hace Teresa Mas *

http://www.teresamas.es/

A veces tengo buenas ideas

y casi creo que puedo volar

y después

un peso en los pies

no sé lo que es

todavía no sé

tengo que

cerrar los ojos

y ver

el infinito

el infinito a la derecha

a la izquierda

arriba

y abajo

correr indefinidamente

para todos lados

y sentir

como me expando

cerrar los ojos

inflarme como un globo

abarcar el universo

y después

achicarme

volver a mi

sentir el cosmos

dentro de mi cuerpo.

Soy el universo.

Ojala no pueda tocarte ni en canciones

Ojala te vayas lejos,

lejos de mi

de estas calles

de estos adoquines cansados

lejos de los almacenes

de estos árboles

de los gatitos del barrio con los que me hablo

lejos de los parientes

lejos de los amigos

lejos de los porteros que madrugan para baldear la vereda

lejos de los hombres que pasan con el carrito del café

lejos de los buenos olores,

a pan, a facturas, a dulce de leche,

lejos, bien lejos,

saca pasaporte

arma el equipaje,

ojala te vayas

te encuentre en un aeropuerto

con un pasaje de ida

y sin fecha de regreso

y fingir nunca habernos cruzado

nunca haberte tenido

tan dentro mío,

ojala huyas

con el viento

con el nuevo frío

que se viene

que emigres

hacia otro continente

y te arrojes del abismo,

no escribas

no mandes cartas de tinta azul

y letra cursiva

no mandes postales

de lugares inimaginables

y nunca me recuerdes,

ojala te vayas, y nunca regreses

ojala me olvides

y no digas nunca mi nombre

ni me evoques en el recuerdo

ojala te vayas Tristeza, ojala te vayas.

De cómo salvarse del infierno que habitamos

<< El infierno de los vivos no es algo por venir; hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es riesgosa y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio>>.

Italo Calvino; Las ciudades invisibles.

Dos por cuatro ocho

Tengo un radar que me tranquiliza porque no funciona

Incalcanzable.

no te quiero, no me importa, no sos nadie

pero dale

no seas duro

mandame un saludo

mandame un email

mandame una postal de tu vereda

una plantita de tu jardín.

Igual ya sé

ni nos vimos

no sabes mi apellido

no sabes como respiro

ni mi malhumor al despertar

y yo tampoco quiero saber

las arrugas de tu piel

tu esqueleto

tu barba mal afeitada

tu cuerpo mal bañado

ni que me cantes las cuarenta

en el desayuno.

Pero dale

mandame un saludo

mandame un corazón de papel glasé

mientras escucho

el último track.

La Mujer Libre

De cómo lanzar palabras al aire

Ante la duda decí algo lo suficientemente confuso que nadie se atreva a estar ni a favor ni en contra.

Los tábanos de Jaipur

 I. Selva

Noche tropical

titánica supervivencia

mirada desmonta historias

estranguladora riqueza

una enredadera sin piedad

selva y pájaros nocturnos

un ecosistema rosa

festival de 400 años por ver quién es el más fuerte

II. Los tábanos de Jaipur

Entramos,

compramos algunas motocicletas,

“tomen un tuctuc”,

joyas de piedras preciosas y oro,

equilibrio galés,

parsimoniosas musulmanas

con la cabeza desnuda,

vasos de barro,

festival de estrellas

detrás del Amazonas,

un buque inglés,

el río Iguazú duerme,

cuando hay luna llena

el agua habla más,

palacio de los vientos,

el mundanal ruido

de niño vendía té por las calles.

III. Frittata di gamberini

Tu boca de tiramisú

como un volcán de chocolate

duerme en mi selva sudamericana.

Una monja

en una ruidosa calle de Jaipur

trabajaba en el armado

de trajes, carrozas y espaldares.

Montan un circo transgénico

y pequeños ecosistemas se multiplican en mi piel.

La comisura de tus labios

hace llover mis ganas,

lento

muevo el dedo del pie.

Bicho, rata, árbol,

un yaguareté,

una misma sangre húmeda

en la sien.

Un dedo que aprieta un gatillo

(un dedo cualquiera, un gatillo cualquiera)

rompe la quietud del aire

corta al cielo en dos.

Un aleteo de pájaros carroñeros,

y después

el silencio.

IV.

Hecha un ovillo

desembarcó

en el Atlántico

tenía catorce o quince años

ojos de guerra

e intuición mediterránea.

Libro: Poesía para Celíacos

Saqué de entre tantas cosas escritas y olvidadas un libro que tenía armado y con el que al final nunca hice nada, ahora es un librito virtual y se puede ver en
 http://issuu.com/marbetania/docs/poesiaparaceliacos ♥ 

Soy esa canción que cantabas cuando te egresabas de 7mo grado.

Buscame ahí, justito donde te olvidaste. En ese cajón donde hay un guardapolvo arrugado con firmas en indeleble que prometen "amigas para siempre", esas a las que después tampoco llamaste. Buscame ahí, entre unos lapicitos de pocos centímetros al fondo del cajón, entre unos tazos del `98, entre tu mejor colección de Kinder Sorpresa (Yo el otro día estuve ordenando esos faraones tan lindos que venían: juguetes eran los de antes).

Buscame en el último estante de la repisa. Sacame el polvo.

Nómade

*

Juego. Todo el tiempo invento rituales sutiles. Invento una casa dentro de mi casa. Cambio una mesa de lugar, la decoro, y juego a vivir en otro lado. Me invento otra vida: me compro ese vestido que jamás se me ocurriría poner y juego. Me pinto las uñas de un color ridículo. Leo estupideces en una revista. Quiero comprar manteles coloridos y llenar la casa de plantas. Me levanto un día a las seis de la mañana (horario absurdo para mi con mi vida de vampiro). Salgo con ese aire de mañana a la calle, esos colores únicos de la mañana que siempre me gustan cuando los descubro. Paseo por un supermercado. Miro todas las góndolas con curiosidad de niño. Compro una mezcla ridícula de cosas. Un plato fucsia. Un vaso. Un porrón de cerveza para mi colección de botellitas. Una sal porque me gustó el frasco. De vuelta a casa me pongo a cocinar. A cortar verduras. Me divierto con los colores. El verde de la rúcula sobre el fucsia transparente de mi plato nuevo. Juego. Quiero inventarme otro nombre, otra edad. Busco en la guía T un barrio desconocido y me voy allá. A perderme en calles de nombres que no conozco. A adivinar el estilo de las casas, los almacenes del barrio. Es tan aburrido el reducto de las horas que se repiten sobre sí mismas como calcos de uno mismo. A veces siento que no puedo aprender a pensar diferente si hago todo igual, si todos los días veo lo mismo al despertarme. Debería aprender una nueva forma de lavarme los dientes, una nueva manera de agarrar el tenedor, ver en la televisión (que ya ni la prendo en verdad) un canal que no supiera que existía y hacerme adicta a él, buscarme una nueva obsesión, un curso de algo impensado, invertir de lugar todos los objetos, que lo que tenía a la derecha este a la izquierda y viceversa obligándome a desafiar la percepción. Juego como un niño para no acostumbrarme nunca a nada, aunque me acostumbro igual y tengo pronto que salir a buscar la novedad, a inventarme un nuevo juego. Me aprendo nómade de mi misma.

*Calavera; Ilustración en Tinta China.