hilos

Todo ata su hilo a mi y tira.
Todo eso cuya relación entre sí soy yo.
Pienso en si los hilos podría romperse...
En que entonces yo caería
Los hilos me sostienen
Y pienso que en el fondo,
Muy en el fondo y sin animarme a decirlo en vos alta
Deseo que se rompan.



No busco en vos ni un amigo, ni un amante, ni nada con nombre propio, no busco reconocimiento alguno, ni sacrificios en mi nombre, ni certificados con especificaciones de algún tipo, no quiero ni tu cama, ni el desayuno, ni parientes, ni un ramo de rosas, ni favores, ni tu carne, ni tus uñas, no busco ni figura paternal, ni al padre de mis hijos, ni al rebelde sin causa que hay en vos, ni al poeta, ni el comprensivo, ni los años, y los mediodías, y el sol en la ventana y abrazados cuando hace frío, ni que me beses antes de dormir, no te busco.

Me busco a mi, mi faceta feliz.
(que azarosamente se da al lado tuyo).

Instrucciones para llorar

A modo de cuento -chusmerio baratísimo, todo por dos pesos!- la autora al final escupió las dos palabras antes de agarrarse un problema estomacal por la ingesta de palabras fuertes.

Y ahora decidió enamorarse rotundamente de su verdadero gran amor de siempre que es una faceta de ella misma en la que no es ella misma un rato. (Además de su gran cariño por los palabreríos como firuletes que se entremezclan y los hay de todos los sabores).

Pasa a veces algo raro. Cuando hablo de mi, de mi y de mi no hago otra cosa que hablar de vos.

Cuando el estado vos-yo vuelve a su lugar más habitual, de pronto caí yo -alma- como con paracaídas en mi -cuerpo-, y me dije "pucha es más importante de lo que pensé". Ahora no sé si con esto último aludo a vos, a mi con vos, a un nosotros gramatical que suena tan bien y no es más que yo+él nombrados en conjunto.



Volviendo a mi -a vos- me distraje con el sonambulismo infantil del libro de psiquiatría infantil y adolescente y me olvidé que estaba buscando... ah sí ! alguna explicación racional de la irracionalidad de los sentimientos. A ver a ver y vos ¿porque lloras? Los estímulos son tan variados y sin embargo el cerebro funciona igual. Yo lloro con tu mismo llanto en misma intensidad y entusiasmo para con el acto y sin embargo seguro lloramos con motivos antagónicos más de una vez. Los niños lo harán preferentemente en un rincón de su cuarto.

poesia

Ella esta buscando algo.
Ellos están buscando algo.
Pero no saben que.
Ella hurga en sus zapatos, quedo pegado en la suela un boleto viejo.
Ellos revuelven la basura sin descanso, no pueden dormir -no tienen almohadones de plumas-.
A ella la almohada le susurra espasmos, se levanta sobresaltada, los pliegues de las sábanas son abismos de ausencias que llora.
Ellos caminan con los pies descalzos porque no tienen zapatos.
Ella camina con los pies descalzos para sentir el piso por primera vez.
Ellos la miran.
Ella los mira.


Esto no es una poesía.
La poesía siempre fuiste vos.


Ella quedo suspendida pensando que la mejor palabra no era palabra, era piel.
Llanto llanto risa.
(la risa cuando se acuerda de que se acuerda y se ríe por primera vez en todo este texto).


Ella se dio cuenta que en todo el embrollo de brollos no había no estado él en ningún momento.
Hay diez hojas que se resumen en dos palabras... No, no las voy a poner, la autora se las comió, las degluto pacientemente.

¡Desatémonos!

¡Desatémonos!... Pero estamos atrapados... Por favor no tire que me duele, ¡no ve que me lastima el brazo!... A mi se me hace tarde... ¡Se me quema el estofado!... Desenrósquese, si usted, a ver, gire para el otro lado... Muévase usted por abajo... A ver, ¡paso yo para allá!... Ayy no ve que no me llega el brazo... Suelteme, no, yo no puedo soltarlo... Estamos pegados no hay nada que hacer, déjeme probar... No no no quédese donde esta... Uf me canse... ¿Nos movemos para allá? Vamos todos a la derecha... ¡Me piso el pie!... Perdón... Avancemos con cuidado, a ver, demos vuelta para allá... Bueno quizás aprendamos a convivir ¿tienen hambre también? ¿sueño? Solo es cuestión de organizar unas pequeñas cuestiones horarias y ya esta... ¡Yo nunca me puedo dormir, no se quejen si me pongo a hablar!... Uh empezamos de nuevo ¡desatémonos! Sí, ya sé, estamos atrapados... Pero por favor no grite que yo estoy al lado.

carnaval

Lo abrazo como buscando auxilio. Algo de eso percibe -pero sin nombre-, le causa ternura y me abraza y me deja quedarme ahí unos minutos, sin decir nada se lo agradezco en el tardar en despegarme, el “no hay de que” flota en el aire cuando se va.
Busco una foto mía vieja y encuentro la suya con la guitarra en mano y cara de pendejo. Me río, no sé si de él o de mi observando sonriente su cara.

¿De que me disfrazo ahora?
No te disfraces de nada. Me dice una voz de muñeca bajo la cama.
No entendes le replico. Disfrazarme no es ocultar nada, es el modo del día de reinventarme. Es un juego infantil en el espejo. Es la grieta que buscaba en la pared. Es más sincero que el supuesto “no disfraz”; pero tu cabeza plástica no me entiende y repite lo mismo porque es lo único que sabe decir.

¿De que me disfrazo para ser tu carnaval?

Mientras tanto del otro lado del planeta, alguien escucha el verbo "amar" por primera vez, y no es más que el verbo para aprender las conjugaciones. Yo, tu, él... Nosotros de vez en cuando.

La cosa es así: tenes un tiempo, ni más ni menos que el necesario, punto. Ahora mordete todo el cuerpo si queres, tragate lo que pensaste aunque creas que te atragantas y que no vas a sobrevivir. No es cierto, nunca es cierto el ahogamiento, siempre es sensación de unos instantes, como bien ella habrá sabido después de sentir la dificultad al respirar. Después cesa, el aire circula, la sangre circula, todo circula bien. Circulamos bien por nuestras vidas, yo en la tuya, vos en la mía. Me imagino cartelitos de tránsito. Avance, no avance, ¡cuidado escuela!, ¡no estacionar acá!. Después la multa es alta, y lo que pensas te lo tragas.

Ahora esto que te digo te lo digo por lo bajo en el oído... parece que hay otra ruta al costado del camino donde no pagas peaje y no hay ningún cartelito... vas nomás vos siguiendo los sentidos a donde te lleve el viento, no llevas ni reloj, ni mapa, ni brújula y jamás te perdes, llegas yendo al norte, al este, el oeste y al sur. (Sí, sí, la señorita Simple lo sabe muy bien).

*

sonría

Ya llegó

nació después de varios meses de embarazo sensibloide

después de plantar la primera semilla dentro de esta búsqueda

después de encerrarse en un cuarto a suplicarse mutuamente un hijo

de imagirarla la más parturrienta del barrio

...

S o n r í a !

de san cristobalandia para el mundo

De Esteban Yañez,

. para conseguir su ejemplar contactese con el chico al que le falta un ojoooo.

http://lefaltaunojo.blogspot.com/

dijo Charly García

"La verdad que hacía mucho que no leía un libro y lo bien que hacía de no leer.... de no leer cualquier cosa digo, fue buena la espera."

dijo Spinneta "Me parece muy profundo y sensible, yo siempre creo que mañana es mejor, que todo camino pude andar, sino mira el pájaro, se muere en su jaula ! nunca los abandones a los puentes amarillos"

dijo Cecilia Roth "Empecé una nueva obra de teatro porque extrañaba las tablas, y nunca me operé porque en mi búsqueda de personajes verdaderos no tendría nada que ver una cara de mina operada .(...) ah el libro si, creo que es bueno, me sirvió mucho en mi carrera , me acuerdo que yo era chica y ... (...) claro salió ayer, bueno lo voy a leer."

dijo Fernando Peña "Abrí la puerta de mi casa y tenía decenas de estos libros dedicados con cosas perversas hacía mi. Me asusté mucho, la verdad pensé que no iba a volver a tener inconvenientes con un fan como lo sucedido con esa mujer que estaba loca y ustedes recordarán la historia... pero la verdad es que este chico esta loco por mi y yo ya mandé a pedir dos guardaespaldas. Un día se metió por la ventana de mi casa a la madrugada y me espero con un té para desayunar, yo había bajado en bata y casi me agarra un paro cardíaco cuando lo veo sonriendo semi desnudo con una bandeja en la mano diciendo "fer te preparé el desayuno ¿te gusta la mermelada?"..."

(***)

celofán

antro fechistoide
ron ron ron
chorrea la pared
impecable la piel
blanca
los ojos saltan
pool , si metes tu propio ojo perdés
ron ron ron
vidrio , cartón
espuma de la misericordia
saliva que silba intuición
al lado de la puerta
un borracho pide otra vuelta
huele la sangre
y se enamora de vos
y después
ahoga el amor
en un vaso sin fondo
nada nada nada
el amor misericordioso
y al final detiene sus brazos
y se deja vencer
ron ron ron
la espuma camina sola
se eleva en azul
antes de caer
verdes nuestras manos raíces
pero no sabemos florecer
cuero, liga, celofán
afuera diluvia desde el piso
o es que me caí otra vez.







fue más o menos a esa hora inexacta
cuando me di cuenta que estaba hablando sola
y me callé.


mientras tanto
me preparo un té
y pienso que mejor me compro un gato.




ufa.



*

ojos que no ven

Coagula en azul
mue ve los pies
ver para creer
¿ver para crecer?
ojos que no ven...
decía
titilaba mientras tanto
en algún lugar
la aurora
señora
con parlantes en vez de oídos
sonríe de oreja a oreja
su boca parece un buzón
pasé y le dejé una carta para vos
se la comió
jugos gástricos
anaranjados
violáceos
violentados
rumean sonoridades bailando
la jerga se queja
de ser mal inter pretada
se siente apretada
descuartizada
inter lineal
anuncio mi llegada
en recepción
me dicen
que espere sentada
mi tur no
mi turrón
mi segundo feliz
fe liz
des liz
la foto es genial
me tomo un geniol
pienso en la lista de "no"s
y insisto en que "sí"
"sí, quiero"
me calla bruscamente
una señorita vestida de enfermera
y me da la inyección
la nubla se vista
me olvido de vos
me acuerdo de mi primer juguete
sujeta al sujeto
por caprichosa inclinación
de sobreponer sentimiento por sobre razón
ca pricho
berrinche matinal
juego a tomar el té con lo que quede de vos
acá
a la hora en que no se toma té
azafrán
tulipán
los monolitos de sus manos en la calle corrientes
bocinazo en la frente
de frente
- y de costado también -
se cifra la cifra
descifro el tumulto
para verte a vos
entre las cabezas de fósforos
te en ciendo
siendo dos en uno
te re clamo
te aclamo
tu presencia abrazante
anclaje
re ciclaje
los ciclistas salen a buscar su rumbo
otros bailan la rumba
no, vos no comes rumbas
comes frutigran.

gabinetes espaciales

De las paredes chorrean pinturas viejas
Paso de moda el color rosa
Paso de moda el verbo “acabar” en la considerada poesía moderna
Paso de moda estar de moda
Paso de moda llorar a lagrima viva con muchacha ojos de papel de fondo
Paso de moda el texto de Cortazar sobre como llorar
- más allá de si sigo llorando o si nunca dejaré de leer a Cortazar –.



El disco de almendra suena otra vez.



“Por más que tenga el mundo entre las manos,
por más que pueda hacerte muy feliz… ”



Ayer extrañaba “boquitas pintadas” de Manuel Puig… lo compré en plaza italia ahora que me acuerdo. Tiene en la tapa uno de esos dibujos Pop art. “voy a perforar el hielo, voy a remontarme al cielo…”. Pienso en eso de que los mejores discos son los que pasan a ser lugares. Me quiero quedar a vivir un rato en un disco, un libro, o una taza de té.




Ojala todo fuera más gato y más taza de té.





- cuando digo todo , siendo que el todo es justamente eso: todo , podría considerarse que me incluyo en él -






Y en navidad todos se juntan…
Explotan bombas en la luna.
- algunos saben porque lloran
y algunos quieren ver la aurora-

reminiscencia

Me dijo si podía pasar a ducharse conmigo. Mi silencio fue su sí y pasó. Se reía de que yo me avergonzara y mirara para cualquier lado. El modelado ese del techo es una genialidad. El agua caliente sobre el cuerpo es super estimulante relajante. Mitad meditación mitad secuencias fugaces eróticas por la cabeza. Los dos pegoteados debajo de la ducha para ninguno quedar fuera y tomar frío de pronto lo abrace como rogando algo. Y aunque tampoco sabía que, sabía que era imprescindible y me dejó llorar en su hombro sin decir palabra. Abrazados totalmente desnudos con el agua cayendo sobre nosotros me parecía que era la forma más sincera para poder llorarnos juntos. La mayor fantasía que podía desear mi cabeza era que pronto se olvidara que teníamos cuerpos y los límites entre uno y otro. Bajo el agua nos confundimos y arrebatamos prejuicios. Estamos como cuando empezamos. Como antes de salir al mundo. Volvemos a estar juntos y nos olvidamos de absolutamente todo lo que aprendimos. Antes nada estaba prohibido. Pasamos a la hora cero de nuestras vidas. Podíamos ser absolutamente todo. Un simple movimiento y quizás vos eras yo y viceversa. Quizás así sucedió efectivamente y no nos quisieron decir. Lo que sé es que si sigo apretando tu mano así quizás te corte la circulación en unos segundos, pero igual vos no haces nada para impedirlo y yo me siento en derecho de apretarla más.



El agua rebalsa. Mamá rompió bolsa, se pone histérica. Como cuando nos vio durmiendo juntos aquella vez. Y yo estaba en la época de pintarme la cara con crayones y no entendía porque. Ahora pegada a vos tampoco lo entiendo. El agua rebalsa y rebalsas vos que pronto saltas hacia arriba salpicando todo. Soltas mi mano y volves al mundo. Como cuando empezamos. Salís al mundo otra vez. (yo dudo unos segundos, pienso si quedarme allá, unos segundos más bajo el agua y dejaré de respirar, pero al final saco la cabeza e inspiro gran cantidad de mundo –me marea en una primer instancia, amago un desmayo, amago un amago y después me paro- ).